Я помню те кровавые следы. Помню брызги на стенах, запах железа. Скрип открывающейся двери и тела. Из их спин торчали рукоятки ножей, напоминающие иглы.
Я опытный следователь и видел много смертей. Но эту картину — не забуду никогда.
Кто это сделал? Почему убийство выглядит не как вспышка ярости, а как выставка в музее современного искусства? И почему в этой прокуренной хрущёвке, среди пропитанного кровью ковролина и старого хлама, я чувствую, что вижу нечто большее, чем пусть и жестокую, но обыденную смерть. Не финал, а только начало?
Мне предстоит разговор в душном подвале без окон. Я просто хочу понять. На некоторые вопросы нет ответов, а некоторые ответы способны изменить тебя навсегда.