Почти сонет
Взрослея, набираешь высоту
и смотришь вниз на прожитые годы,
как рак на дерево кипящее в цвету
и камень на закаты и восходы.
Вид с этой горки может впечатлить
и сильных духом, и слепых с рожденья.
И можно спрыгнуть, и пока летишь
ты можешь написать стихотворенье.
Как град, воткнувшись шаром ледяным
на пару сантиметров в эту землю.
Пока он тает, мы легко парим,
высматривая точку приземленья.
Ведь смерть - последний метр между скал,
тот камень, на котором записал
в овал эмалированного дня,
в тот самый день, когда ты взял и умер,
истаял, словно линия с ладоней,
как капля света в капельке дождя,
которую мы, точно, не забудем,
подкрашивая вечность серебрянкой.