Скрипка

Несколько лет назад мои родители договорились с художницей, чтобы она давала мне и старшему брату уроки по рисованию. Каждое воскресенье (и на неделе тоже иногда) мы топали минут пятнадцать до этой студии. Благодаря Ирине Николаевне я чуть-чуть освоила графику, научилась лепить из папье-маше и глины, делать фигуру из гипса. Натюрморты, "копирование" работ художников, рисование на свободную тему... Сколько всяких рисунков лежат в коробках, готовых для переезда. Брат обычно рисовал акварелью, я, глупая, чего уж спорить, предпочитала гуашь и акрил (я его до сих пор нежно люблю: он дает рельеф, плюс блестит еще... и им можно мордашки для игрушек рисовать). 

Эту девочку я присмотрела на каком-то старом календаре и под чутким руководством художницы старательно пыталась повторить сие несчастное лицо и скрипку. Естественно, мне помогали, чего скрывать. Потом из этого почти-что-портрета мы вырезали участки теней ножом, получив своеобразный трафарет. А дальше - дело техники, в смысле сидишь и аккуратненько рисуешь.

Периодически в эту мастерскую приходили знакомые художники (гвинейцы, арабы, французы... был мужчина из Марокко и парень с Мадагаскара, это я точно помню). Брат болтал с ними по-французски, иногда я тоже встревала со своей жуткой смесью французского с английском. Зато понимала, о чем говорят)
Мальчишка-скульптор как раз-таки помогал нам делать фигурки из гипса (я как-нибудь покажу свою улитку). До сих пор жалею, что не сфотографировала его работы. Это на самом деле потрясающие скульптуры. 

Ох, что-то я разговорилась как-то... Пора сворачиваться :)

Настроение у меня какое-то сентиментальное:

Золотые грифоны рисуют смог,
нелюдимые крыши горят в огнях.
В этот город вернулись все сто дорог,
что однажды ушли из него впотьмах.
В этот город вернулись и мы с тобой,
сероглазо-вселенская боль в душе,
и за нами печаль приходила в дом,
опьяненная памятью миражей.
И ступала за нами, за шагом шаг,
примеряя на маски сто прочих лиц.
Я хотела исчезнуть, не знала как.
Я стираю ладонью тоску с ресниц.
Время дышит неволей из серых глаз,
память чертит в сознании вечный круг.
Этот город привычно пленяет нас,
убивает касанием серых рук.
Он заставит признаться во всем и всем.
Все, что было неясным, вернет живым.
Этот город навечно остался тем,
кто рисует на небе седые сны.
Этот город в тебе, он в твоих руках.
Забери, забери, уведи домой.
У меня под ладонями бьется страх.
Я давно влюблена в тебя... Боже мой...