На стихи Анны Реаякиной

* * * 

Вот бы Кальмиус наш переплыть амфибрахием.

Город смирно стоит – утомлённый солдат.

Мой оранжевый терем от озноба потряхивает,

а тебя всё никак не отпустит комбат. 

Говоришь ему: "Там, на проспекте каштановом

наварила борща моя милая, ждёт.

Он на вкус не похож на борщи ресторанные.

Он – музы‌ка. Шесть точных поваренных нот". 

Русский борщ по‐донецки не чудо ли, Господи?

Вот свекольный аккорд, вот капустный диез.

Никогда не выходит наесться им досыта.

Русский борщ из фаянсовых рук поэтесс. 

Остывающий борщ, одинокая горница.

Мама спросит: "Опять не пришёл? Почему?"

И под веками Соль по-предательски колется.

– Он женат на войне. 

                     Ненавижу войну.

Анна Ревякина