Лира

Иллюстрация для книги Шепот забытых историй 

Это главная героиня. Зовут ее Лира - она попаданка в магические миры.

Сейчас она стояла в подвале библиотеки, где воздух был пропитан  запахом старых страниц и пыли. Её серо-зелёные глаза, такие же усталые,  как полки вокруг, блуждали по корешкам книг, пока не остановились на  странном фолианте с чёрной обложкой. Книга выделялась среди остальных,  будто знала что-то, чего не знали другие. Лира протянула руку, и её  пальцы дрогнули, когда она коснулась кожи переплёта. Обложка была  тёплой, живой, словно под ней билось сердце.

— Ты наконец пришла,  — прошептал шёпот, и Лира вздрогнула, отступая на шаг назад. Её дыхание  участилось, а веснушки на носу проступили ярче, когда она инстинктивно  сжала книгу в руках, словно это могло защитить её от неведомого. Но  вместо защиты книга ответила: её пустые страницы засветились мягким  светом, и буквы начали проступать, как следы от слёз.

Лира  покачала головой, её длинные волосы рассыпались по плечам, и она  машинально заправила их за ухо. Глаза её сузились, когда она попыталась  прочесть первые символы. Она всегда знала, что книги хранят больше, чем  написано, но чтобы настолько...

Комната закружилась, и Лира упала  на колени, чувствуя, как мир растворяется вокруг неё. Её куртка  задралась, обнажая простую футболку с выцветшим принтом книжного  магазина, куда она часто ходила в юности.

— Наверное, это всё  переутомление, — пробормотала она, хотя сама не поверила своим словам.  Её голос дрогнул, когда она добавила: — Я просто устала… — попыталась  себя успокоить девушка, вставая.

«Том 142, раздел мистики,  подкатегория — аномальные артефакты…» — бормотала она, рассматривая  стеллаж с которого взяла книгу. Книга, которая привлекла ее внимание, а  сейчас была зажата в руке девушки была необычной. Ее странный переплёт —  чёрная кожа, испещрённая серебристыми символами, похожими на засохшие  корни притягивали и манили. Когда Лира взяла книгу, та была тёплой.

—  С каких это пор книги греются? — пробормотала Лира. Обложка обожгла  ладонь, но не больно — будто прикоснулась к камню нагретому солнцем.  Страницы внутри оказались пустыми. Ни слова, ни пятнышка чернил. Только  едва уловимый аромат старого пергамента и… дыма?