На курорте

— Твой остров — он внутри тебя, понимаешь? Если нет, его нужно создать. Это гораздо проще, чем напрасно мечтать о прекрасных и недоступных островах Тихого океана: белоснежных, теплых, бесконечно далеких от земли.

Придумай свой остров, защити его течениями и ветрами, запусти у берегов чудных разноцветных рыбок, похожих на леденцы-монпансье... Оживи его. И тогда — в любую минуту, в любую секунду — ты сможешь уйти туда, на свой остров, и наслаждаться одиночеством, как ты и мечтаешь. Только не забудь про старое выражение: «Одиночество — хорошая вещь, когда ключ от двери торчит с твоей стороны». Пусть на твоем острове будет дверь. И ключ — с твоей стороны.

Иначе твоя осуществленная мечта может стать тем, что ты и представить не могла.

Адом.   Е. Михалкова «Остров сбывшейся мечты»

И стиш. Про море. Есть же все-таки что-то странное в море, загадка, наверное

Все счастливые судьбы кончаются точно в срок,
Рассыпаются пеплом у белых от пены ног,
Все несчастные судьбы пригреет в ладонях Бог
И оставит им крылья: пером укрывать пески,

А от крыльев по морю протянется бледный след,
Море вздрогнет сердито, ему прилетит ответ:
«Почему ты боишься, представь, что меня здесь нет.
Или лучше представь, что мы здесь навсегда одни».

Море шепчет сердито и гостье глядит в глаза:
«Несмышленая ты, как пустынная егоза,
Что ты, глупая, ходишь, что хочешь ты мне сказать?»
Гостья пальцем погладит встревоженную волну.

«Слышишь, море, как небо глотает прощальный крик?
Это бьется в агонии белый, как пена, бык,
Это терпкое слово „коррида“ и вечный миг...
Ты же знаешь, как можно в скрижалях стереть судьбу,

Золотою иглой на полях вышить новый час,
Изменить то, что будет и что сожжено до нас».
Сумасшедшая боль бьет хвостом в темноте у глаз.
Море шумно вздыхает, ладонями трет виски.

Эта девочка, Марта, приходит из года в год,
Говорит, только море от страха ее спасет,
Говорит, что безвинную кровь принимал песок,
И по желтому кругу уходят ее быки.

Море смотрится в небо: там зверь непривычно бел,
Море шепчет: «Как ты мне от времени надоел,
Рассказал бы ей сам, раз невинен, раз храбр и смел».
Глупый бык непонятливо смотрится в небосвод.

Марта вытряхнет гальку из туфель, смахнет слезу,
Превратится опять в несмышленую егозу
И белесым пером нарисует в песке тропу,
Чтобы встретиться с морем чуть меньше, чем через год.