Ванильный остров. Ася Стилькова. Багира в стрелковом клубе

Дакар выставляет восемь патронов. Осматриваю их с видом знатока и снаряжаю магазин. От наушников отказываюсь — обойдусь на этот раз.

— Оружие не моё. Три пристрелочных. — Дакар согласно кивает.

Стрелять решаю с поддержкой левой — так вернее. Неожиданно накатывает страх, и чувствую предательское дрожание в руках. Закрываю глаза, делаю глубокий вдох, как учил меня папа. Задерживаю дыхание. Мне кажется, он сейчас стоит за спиной, как тогда, в детстве.

Оборачиваюсь и встречаюсь взглядом с Сергеем. Он кажется спокойным, но вижу, что тоже волнуется. Я не могу его подвести! Едва заметно кивает — папа тоже так делал! — и этот почти неуловимый жест поддержки придаёт мне уверенности. Собираюсь. Выдыхаю медленно, отсчитывая про себя: «Пять, четыре, три…»

На счёт «ноль» бью по одной линии в середины крайних кругов. Оружие в порядке, разброс совсем маленький. Не останавливаясь, один за другим всаживаю оставшиеся пять в десятку.

В звенящей тишине кладу оружие на стол. Никто не говорит ни слова, будто это самое обычное тут дело. Просто разглядывают меня, словно впервые увидели. Лёд сломан — нет, они не приняли меня как равную, но всё же как достойную уважения. В мужской среде — это уже немало.