Новый рассказ о цене магии
Тишина.
Глубокая.
Чистая.
Мальчик вдохнул.
Свободно.
Легко.
И открыл глаза.
— Мама?
Она сидела напротив.
Смотрела на него.
Долго.
Очень долго.
И в её взгляде не было узнавания.
Не было памяти.
Не было прошлого.
Только лёгкое, странное чувство — тёплое, неясное, как солнечное пятно на коже.
Она наклонила голову.
Словно рассматривая незнакомца.
И тихо спросила:
— Прости… мы знакомы?
Он замер.
Губы дрогнули.
— Я… — начал он и не смог закончить.
Она смотрела на него.
И вдруг — почти незаметно — улыбнулась.
Мягко.
Тепло.
— Ты… хороший, — сказала она. — Я не знаю почему… но мне кажется, что ты очень хороший.
Он закрыл глаза.
На мгновение.
Собрался.
И тихо, почти шёпотом, ответил:
— Ты тоже… мама.
Она не отреагировала на слово.
Только чуть крепче сжала его руку.
И продолжала улыбаться — так, как улыбаются тем, кто почему-то кажется важным.
Как будто всё только начиналось.
И как будто всё уже было потеряно...
