Фрэнсис Ларош

Пламя не обжигает, пока ты позволяешь ему быть близко. Оно чувствует твою границу так же, как ты чувствуешь его — на кончиках пальцев. В этой комнате всё замедлилось. Даже воск застывает, словно не решаясь упасть. Зеркало не помнит, а просто отражает. Оно не знает боли, не слышит прошлого. Может, поэтому я смотрю в него так часто? Лепестки алые. Как капли. Но это всего лишь лепестки. Когда перестаёшь бояться красного цвета, перестаёшь бояться жизни.

Говорят, тишина бывает разной. Здесь она — тягучая, как смола. Она позволяет слышать даже собственное сердце. Раньше это пугало. Теперь — успокаивает. Потому что в этой тишине никто не притворяется. Даже я. Рука тянется к огню сама, словно проверяя, что этот вечер реален. Что я всё ещё здесь. Свеча догорит. Но прежде чем погаснуть, её свет должен увидеть того, кто заслужил эту тьму