Непростой разговор

— А насчёт стихов… — он кивнул на бутылку. — Ты накати — я тебе прочту.

Пузырёк выглядел жутко — тёмное стекло, горлышко перетянуто тонкой тряпочкой. Внутри плескалась бесцветная жидкость, но даже через стекло от неё веяло чем-то неприятным.

Поднесла ближе к лицу. Запах будто ввинтился мне в нос и в голову, напоминая одновременно и бинты, и антисептик, и необходимость уколов, и о том, что ничего хорошего дальше не будет. 

Глотать это не хотелось вообще.

— Не нюхай, а пей, — сказал он. — Разбавленный.

Да уж. Если это “разбавленный”…