Ива

Героиня нового рассказа, который на прошлой неделе отправила в фолк-сборник. Непростая девочка-скрипачка, чей образ давно не давал покоя.

Она стоит за углом: светлая клякса на фоне исписанных аэрозолем стен. Лёгкое платье с резинкой вместо пояса, бледно-голубое, как дымчатый агат. Такого же цвета лента стягивает куцый хвостик на затылке. Тонкие бретельки на загорелых плечах, тонкие светлые брови. Тонкий смычок в пальцах, подбородок прижат к деке, глаза закрыты. На нижней ступеньке — открытый футляр.

Проходя мимо, Баламут бросает две мятые купюры — всё, что находится в карманах. Наверху оборачивается: девчонка даже не заметила. На чистом лице, по-птичьи заострённом, нет ни грамма косметики — лишь печать чего-то светлого, искреннего. Неземного. Того чувства, которое он не испытывал уже давно.

И да, шутить про «древесные» имена можно. Ничего не могу с собой поделать :D