Море умеет ждать

Ей кажется, она помнит море.

Она видела его — давным-давно, в прошлой жизни.

Она узнаёт его запах во сне и нежное касание пены на босых ступнях. В первый месяц грёзы приходят с завидным постоянством — всякий раз перед рассветом, — а затем отступают, как волны, обнажая безжизненный берег раннего утра. Она опускает ноги и чувствует лишь холодный пол под пальцами, больше ничего.

Однако время идёт — и море возвращается.

Оно живёт на страницах книг и журналов, бьётся чёрно-белым прибоем на экране кинотеатра и шумит в строчках песен, где ветер целует паруса. И тогда — на краткие мгновения — память откликается на зов.

Каким-то непостижимым образом море шумит внутри; бьётся о кости-скалы и хороводит мыслями-чайками. Слова-брызги рвутся из книг на волю и рождают истории. С хорошим концом или не очень — бывает по-разному.

Но ей достаточно знать: море где-то там. Пусть даже очень далеко — за границей известного мира.

Это ничего.

Оно умеет ждать.