Рецензия на сборник поэзии «Больное и более»
Ты тут не буравозь, а то в сто три мгновенно
Искусства волшебством умею отправлять.
Наверно эти две строчки лучше всего характеризуют… характеризируют… эээ… ну в общем олицетворяют.
Зашел в авторский профиль, увидел вот это:
Я не поэт и совсем даже не писатель. И, тем более, не художник. Просто есть потребность и есть её воплощение.
Вспомнилось, как на одном из концертов Булат Шалвович Окуджава рассказывал про одно из первых своих выступлений, как он вышел к микрофону типа, я петь не умею, играю плоховатенько, а из зала ему, мол а чо тогда припёрся и вылез?
Ну ладно, доберёмся и до амбулы. Значит так, любимое, ну или лучшее, или запоминающееся в принципе (для меня) стихотворение в данном сборнике наверно будет:
Ночь
Кружится ночь, вальсируя с листвой
Успевшей к вечеру прилечь на тротуары.
По тихим улицам сверкающей рекой
Текут авто. Всё ярче светят фары.
Бормочут что-то сонное дома,
Моргают окнами, надевши шторы-шоры.
Ночь кружится. Её подруга тьма
Рисует в небе звёздные узоры.
Наверно ещё и потому, что про него есть чего рассказать, его есть с чем сравнить. Может это кому покажется странным, но оно меня выкинуло к раннему Маяковскому, к одному из самых первых его
Ночь
Багровый и белый отброшен и скомкан,
в зеленый бросали горстями дукаты,
а черным ладоням сбежавшихся окон
раздали горящие желтые карты.Бульварам и площади было не странно
увидеть на зданиях синие тоги.
И раньше бегущим, как желтые раны,
огни обручали браслетами ноги.Толпа - пестрошерстая быстрая кошка -
плыла, изгибаясь, дверями влекома;
каждый хотел протащить хоть немножко
громаду из смеха отлитого кома.Я, чувствуя платья зовущие лапы,
в глаза им улыбку протиснул, пугая
ударами в жесть, хохотали арапы,
над лбом расцветивши крыло попугая.
И дело вовсе не в одинаковых названиях, это как бы стихи-автопортреты, показывающие внутреннее мироустройство, мировиденье авторов. И наверно дальше-больше можно ничего не добавлять, всё и так сразу видно/слышно. Ну, умеющим видеть/слышать.
И нет, дело не во времени/эпохе, не в масштабе и не в темпераменте. В скорее отношении к слову, как инструменту. Инструменту чего? Инструменту воздействия. И если Маяковский раз за разом растет и растет в этом, то вот по рецензируемому сборнику я бы этого не сказал. И «Ночь» - это скорее исключение в сборнике. В отличие от многих… да остальных же. Тем она и хороша/сильна.
Попробую пояснить мысль. Возьмем вот это, к примеру.
Музыки нет...
Где учили Сольфеджио - поставили барную стойку.
Где на скрипке играла сестра - для бильярда столы.
В гулком холле под сводами горький дым и только.
Не услышишь здесь больше ты детской неловкой игры.
Не шуршат больше ноты, не ждёт опоздавших учитель.
За окном куст сирени скребется ветвями в стекло
Как так вышло, пожалуйста, люди, скажите?
Отчего здесь лишь курят и пьют, и ругаются зло?
Почему не стучат инструментов, захлопнувшись, крышки,
Не скрипят канифолью смычки, медиаторы спят?..
Ночью пьяно хохочут и кривят улыбки, под вспышки
От айфонов, подросшие копии прежних ребят
Неплохо же, даже скорее и хорошо. Но. Типичная «асадовщина». Стихотворение одной мысли, одной морали.
Жонглировать словами, как мечами,
Над пропастью на тонкой нити встав.
Пишет в другом стихе автор. Есть образ, есть аллюзии, а жонглирования, увы, нету.
Или вот
Слова - оружие. И сложены отныне.
Ждут новых поводов поход начать...
Только, увы, увы, оружие таки какое-то игрушечное, им трудно поранить кого, только разве самому травмироваться у автора получится.
Нет, так-то сборник неплохой, у автора получается, может и не всегда, но есть свой голос, свой взгляд…
Желаю дальнейших успехов и новых хороших стихов.