Рецензия на сборник поэзии «Мой синий город»

Невозможно. Можно. Но... 

Ощущение нереальности и некое туманное послевкусие, как шёпот-шлейф, осталось у меня после прочтения сборника. Образы лёгкие и невесомые, как потревоженный крылом бабочки воздух. Они то жемчужные, то голубоватые, а бабочка непременно сапфирово-синяя, с глубоким, до черноты, кантом по краю крыльев. Их пытаешься ухватить, а они проскальзывают сквозь пальцы, сквозь память, сквозь душу. До крайности прозрачные и безумно материальные.

Взгляд скользит по строчкам, как "Избранник" скользит по крышам. 

Не прочнее, чем пламя

Вчерашней свечи

И не ведая верности выше

Одной,

Я скользил, как по крышам,

Ведомый судьбой

Похрустывает раскаленный песок и с тихим шорохом разносит пепел ветер, изредка позвякивая металлом "Raider Song".

Путь крови, и надежды, и обмана.

Ночные битвы. Ранние дороги.

Не ангелы — мы рыцари тумана,

И сумерек, и Вечности в итоге.

Синие шпили пронзают бесконечное небо, в поисках недостижимого сокровища, в тумане скрываются стены, не хранящие, а скорее несущие стражу, стерегущие свою жертву, бережно но жадно отбирая у неё тепло. Красота вечна в "Моем синем городе", но при этом не лишена хищности.

Звёзды синего города нежно пьют твою власть,

                  Всегда алмазно-прекрасны и всегда холодны.

Ощущение, что слова сказаны, но вот-вот растают, исчезнут, ускользнут - так много в стихах шелковистой нежной ауры. А может, это тающие на солнце осколки льда, иней поутру...

Мечтая

тая

Касаясь

Мятного аромата

Призрака губ...

"В небо"

Звёздная серебряная нить

Тонкой тенью падает на крыши,

Чтобы невесомо проскользить,

Угасая. Тая. Тихо… слышишь?

"По мотивам"

Сплетая мелодии в странный такт,

Делая всё – не так?

Растаять. Пламя на грани. Искать ли ответ?

"В паутине"

И как сборный образ проскользнувшего и пусть не сказанного вслух, но ясно ощутимого "люблю" - "Бережно" :

Бережно. Жарко. Светом,

Свитым из ритма строк,

Синим рассветным ветром,

Выплетенным из снов,

Соединив дыханье —

Двое — в один порыв,

Песнями грез туманных,

Трепетом не-игры

Ночь… и случайным вздохом

Сказки вечерней — ты?

Тают в осколках осени

Огненные цветы...

В сердце — пылью хрустальной

С дальних звездных дорог...

Огненно. Страстно. Странно.

Сорванным ритмом строк...

 А может быть, мне лишь пригрезилось, навеянное туманом, кружевом слов, сплетенным в полупрозрачную шелковую шаль, что накинута на озябшие плечи...