Рецензия на сборник поэзии «Просвет синевы»
Я знаю, что мы проиграем,
Но встретимся после конца!
(Звук трубы на рассвете)
Вот
Вереницей идут души
через поле к небесной сини,
Где их примет Отец, сильный,
Милосердный. И будет лучше,
Чем в дыму и чаду бренном,
Выгрызая друг в друге дыры.
Души ищут и жаждут мира.
И Он дарит его мгновенно.
С добрым ликом, рукой тёплой,
Огорнув и придав смелость,
Чтобы верилось и летелось,
Не давая упасть в пропасть...
Это эмоции. Мои эмоции. А ещё столько внутри... Постараюсь высказать.
У вас наворачиваются при чтении книги слезы? А, может, после, когда вы обдумываете и проникаете в её глубинный смысл, и он отдаётся в душе - искрой, набатом, пеплом?..
Сборник "Просвет синевы" открылся мне звоном мечей, хрустом копий, криками боли и брызгами горячей крови. Души человеческие, запертые в оболочки тел и грехов, рвутся к этому просвету, что мнится им сквозь дым пожарищ. К тому свету, что не может не быть. Тому, что есть Свет. К Господу.
Битва идёт вечно. Каждый человек - её участник.
Под знамена встала рать
У последней переправы,
Чтобы в битве устоять —
Для войны, а не для славы.
(В закатной тишине)
Но в современном обществе не принято вести беседы о душе и о битвах, что мы ведём (или должны вести) сами с собой. Нет, вывесить пост о том, как ты на Пасху в Храм сходил, очень даже модно, да только это не о душе. И не от души. А от души вот:
А душе, идущей к Богу,
Много ль надо на дорогу?
Даст Господь ей жизнь без страха,
Словно белую рубаху.
И прощальную молитву
На последнюю на битву —
До порога, и в дорогу!
(В дорогу)
Эти стихи глубокие, многослойные, искренние. В них столько надежды пробиться сквозь собственную пакость и приникнуть к Источнику, столько смирения. Да что говорить! Вот этот стих напомнил мне фильм "Остров" с Мамоновым. Тот момент, когда Старец готовится к смерти и укладывается в гроб. Вокруг суета, все чего-то от него хотят, прощаются, прощения просят и сокрушаются, а он спокоен и чист. Счастлив. Он путь завершил.
Небо в глазах
Браток, тебе бы жить да жить,
А ты отходишь:
Одной ногой уже стоишь
На переходе.
И ничего мои слова
Теперь не значат,
Ведь в тех краях и говорят
Совсем иначе.
Там наши ангелы поют,
Узревши Бога.
За это можно жизнь свою
Отдать, не дрогнув.
А мы кладем ее за так,
Пятак иль рубль —
В аду, мол, нынче такова
Цена на уголь.
А ты лежал приуготовленный
И чистый,
Свои последние еще
Шептал молитвы.
Кто душу дорого продал,
Кто за бесценок,
Все умудрились прогадать —
Она бесценна.
Ты помолчал, потом притих,
Как будто вышел.
Я закричал тебе вослед,
А ты не слышал.
В твои открытые глаза
Светло и тихо
Смотрело небо, а лицо
Вдруг стало ликом.
Просто бездонная глубина.
И настолько же сильно, как они отзываются мне, настолько же и трудно выразить внутреннее ощущение. Эти стихи - песни. Подобные им пели ратники перед битвами, насельники, когда обороняли свои дома и обители, старики - получая и передавая свою правду. Но со временем их голоса стали всё тише, слушателей - всё меньше, а слышащих, вообще, - единицы. И теряется тонкая связь, рвётся нить, связующая души и тянущаяся от Того Самого Начала.
И закончу словами из стихотворения "Прицел и перекрёсток"
Мы недостойны алтаря и даже клироса —
Но нам и тело, и душа даны на вырост.
Ведь мы же все можем, и должны, вырасти. Хотя бы на бумаге.