Рецензия на сборник поэзии «Песни бродячих собак»

"Чем больше я узнаю людей, тем больше люблю собак" автора гуглить лениво, но это поди великий человек был, и мудрый. А я почему-то вспомнил эту фразу и решил начать с неё рецензию, и дело тут не только в названии сборника, но об этом потом.

Когда «цепочка марафона» стала выстраиваться, я искренне порадовался своей удаче. Потому что первые же стихи Антона, появлявшиеся в блогах, однозначно сообщили мне, что на сайте одним поэтом стало больше. Без синонимов. Потому что, ну это я так считаю, не бывает поэтов «хороших, интересных, своеобразных...», бывают поэты и остальные... "поэты нас поймут, а прочие — едва ли" . И чтобы стать поэтом, необходимо и достаточно написать одно (Одно, Карл!) стихотворение. И рецензируемый мной автор его написал, оно есть в этом сборнике, называется «А он молчал, курил и уезжал».

На этом рецензию можно было бы и закончить, потому что сапиенти сат.

Но я таки продолжу, потому что и «прочие», наверно, захотят прочитать, а чего мол это он там такое пишет, чего нам даже и понять типа не дано, нам же типа обидно, да. Может и не захотят даже, а вдруг? А вдруг ещё одним поэтом больше станет?

Можно долго и нудно рассуждать о владении техникой стихосложения, знании и употреблении разных там ямбов, дактилей и дольников, можно считать такты и икты, можно разобрать по косточкам на предмет уместности и допустимости или целесообразности тех или иных метафор и прочих тропов, аллитераций, других приёмов и приёмчиков, они есть, их много, да.
Возьмем к примеру:

Это странное время, что так на себя не похоже,
Что присело на корточки между «ещё» и «уже»,
Что сжимая в руках сигаретный окурок и ножик,
Ухмыляется едким оскалом кривых гаражей…

Ну хорошо же. Образно. Ритмично. Профессионально. Запоминается и западает. Чувствуется рука мастера, ощущается миропонимание автора и умение это миропонимание преподнести ярко и нетрафаретно.

Можно ещё понаписать разных дифирамбов, они ничего не прибавят и не убавят ни поэту, ни читателям поэта. Так можно пройтись буквально по каждому катрену каждого стиха, ну этого сборника, доказуя недоказуемое и понимая, пытаясь понять и асилить непонимаемое. Потому что поэзия не, не в технике, не в образности – она возникает где-то между пупом и ключицами и бежит мурашкой… про мурашку все знают, но мало кто её умеет и вызвать и ощутить её тоже не каждому дано. Вот возьмём, к примеру, из другого стихотворения сборника:

Она пила вино из кружки,
Свернулся на коленях кот.
Одним дано — быть вечно «нужной»,
А ей дано — «наоборот». 

У кого-то от этого побежит мурашка, а у кого-то точно не побежит, даже возникнет такое иронично-насмешливое: «штамп и боян, вон Пушкин тоже понужал со своей старушкой кружками». Да, понужал, ну или писал, что понужал. Он не поэтому Пушкин-то был же.

Впрочем, я заболтался тут с вами, я же написал там, выше, что сапиенти сат.

А если «прочие» захотят прочитать рецензируемый тут сборник, я этому обрадуюсь, оно того точно стоит. Может у кого и мурашка пробежит.

И да, собак автор похоже больше любит и понимает тоже.