Рецензия на сборник поэзии «Чувства и сезоны. Все это — жизнь»

Ещё в самом начале, при чтении первых стихов сборника, возникло ощущение некоего сродства. Как будто мне знакомо то, что описывает автор. Знакомо не как кадры из фильма или сюжеты из книжки. А именно так, будто я проживала похожие ситуации, испытывая в них сходные эмоции. От этого ощущение, что я знаю женщину, стоящую за строчками, только усиливалось. 

" Пробьётся в полумрак украдкой лучик"

Старый чердак

И прошлое всколыхнется, как паутина под стрехой старого чердака. И встречи, надежды, расставания, разочарования, снова радость, тепло и холод замелькают перед внутренним взором.

 Да, это так близко. Да, для меня поэзия - эмоции. Иногда правильные строчки и рифмы жмут, как тугой ворот, мешают дышать. Здесь же этого нет. Страница за страницей захлёстывает искренность. Где-то в начале более воздушная, с налётом юности. Где-то ближе к окончанию сборника взвешенно взрослая. Но любой строчкой - искренне и открыто - говорит душа. Беспощадно срывая с себя маски, стирая пыль обыденности. Трогая порою до слёз.

"От самого порога, до задворок,
До тех задворок, что в простор ведут..."

От самого порога до задворок

И моё детство, с вопросами, радостями, любовью к миру полетело перед глазами, что отчего-то увлажнились. Моя душа соприкоснулась с чужим прошлым, как будто в зеркало заглянула. Тепло родной руки, родной голос. У меня не было рядом деда, но были другие люди, дававшие похожий опыт любви. Ценное, то, что никогда не перестанет быть важным - родное, вшитое под кожу.

Но сентиментальность сменяется острым, не утрачивая важности, лишь отходя на время в сторону.

Пластиково-правдивое "Манекены" прозвучало внутри так, как своё. Вот то, что часто бродит в голове, не спеша оформиться в строчки, Автор уже смогла выразить:

"Мы с тобою, как манекены...
Жмёт пластмассовый панцирь, душит,
А тяжёлые гобелены
Ото всех закрывают души.
Нет сердец у холодных кукол -
Мы внутри абсолютно полы..."

Это мой внутренний гимн несогласия и внутренней борьбы, что никак не может проявиться во вне. Короткое стихотворение, которое царапает внутри белым пластиком, безжизненным, холодным и пустым. Предательство себя, отказ от жизни. Так оно звучит мне, да простит меня Автор, если это совсем не то, что она хотела сказать.

"Городские зарисовки" вновь тронули за живое, взгляд метнулся к окну, за которым бурлит подобная жизнь. Как? Как получается просто словом проникнуть глубже скальпеля? Это и есть поэзия. Это - творчество. Это - искра. Это - оружие и лекарство.

Я благодарна Автору, что она поделилась тем, что важно для неё, было ли, есть ли сейчас. После прочтения осталось ощущение задушевной беседы, в которой и посмеялись, и всплакнули, и возмутились. А в конце обнялись, оставаясь чуть ближе. Это совсем не значит, что и другим читателям откроется то же самое. Мы настолько разные, что встретить душу, живущую на одной с тобой волне, довольно трудно. Оттого для меня всё более ценны такие встречи и глубже радость. Спасибо!