Рецензия на сборник рассказов «Река Смородина»
Авторы бывают разные. Одним важны монеты в кармане и медальки на отвороте, другим – докричаться, дозваться, дорассказать. И книги потому получаются разные. На одни глянешь – ослепляют блеском медалек. Они с привкусом плесени и ароматом пыльных полок и протухших печенек с вареньем. На другие посмотришь - сплошной аттракцион! Заходи, развлекайся, смейся-заливайся, да не забывай пятаки вкладывать, чтобы всё дальше и дальше шарманка звенела. Таких книг много. За жизнь не перечитаешь. Да и зачем тебе она станется такая жизнь, в которой изо дня в день тебя, как дитё на лодочках и лошадках катают, в зеркальных лабиринтах теряют и сахарной ватой набивают глотку? Сам от таких сбежишь, если дорастёшь, конечно. А куда сбежишь? Да к тем книгам, которых мало! К тем, которые не для веселья и не для показательной великомудрости, а для жизни. Простой, с её повседневными нуждами.
Одни – для плача. Так, чтобы, прочитал, сдерживая звон в сердце и на глазах, а отложил в сторону, отошёл к окну, встал, глянул и понял – жизнь-то только начинается! Будто проревелся, провылся беззвучно в книгу, как в жилетку, и опустошил мешочек черной тоски в груди. И после хочется улыбаться, хочется дарить радость окружающим. Хочется петь и чтобы всё вокруг пело. И как ни странно – получается сделать так!
Другие – для одиночества. Чтобы читать, запершись в комнате и не вылезая, как рак-отшельник, а, дочитав, выйти и заново научиться любить всех вокруг – и далёких и близких. Почувствовать, как делал им больно и выкрутиться наизнанку, чтобы подарить всю нежность, всю заботу. Там, в книге, между страниц, закладкой оставив свои чёрствость и гордыню…
А есть книги – для рывка. Их читают – как в воду с головой ухают. Запойно, бешено, как стремясь уйти из утягивающего водоворота: сперва до самого дна и по нему в сторону берега, в сторону жизни! А когда дочитывают, откладывают в сторону – то сперва усталость опустошения охватывает, а потом – яростное желание жить! Да такое, что с ним, как со знаменем – в любую схватку! В любую гору бегом!
Ну и, конечно, книги для остановки. Их прочитывают не спеша, с толком, с размышлениями. Много узнают, многое заново для себя открывают. Но когда перелистывают последнюю страницу, то вдруг оказывается, что ещё много мыслей и дум клубится вокруг, дымным шлейфом, ароматом негаданного сокровища завлекая в остановку сознания – ту, с которой выходят обновлённым и заполненным новым смыслом.
Разные книги для души, для душ – человеческих и не очень. Главное – они все написаны по-человечески. Просто и открыто. Иногда даже очень просто. Так, как Леха написал свою «Реку Смородину». Языком старого байщика, только-только присевшего рядом и затянувшего старую сказку. Не о богатырях и царях, не про Иванов и Змеев, а про людей и их беды. Далёкие и близкие, древние и недавние, но совершено понятные любому человеку. И про подвиги - то ратные, то ведунские, то житейские, но такие, что вроде и геройством бы назвал, а вроде и выходит - и сам на такое готов - дай только передохнуть, отложить книгу и - вперёд! А дедок-сказкоплёт всё рассказывает... Одну за другой, одну за другой, да так, что в едином русле все идут. Былички-невелички? Были? Небыли? Сказочник не выдаст, договорит и исчезнет, а читателю останется самому решать, как распорядиться оставленным. Остановится? Рвануть? Обнять близких? Проплакаться? В «Реке Смородине» для всего этого есть задел. Она готова трогать глубины русской души, будоражить эфир нашего миропонимания, бередить раны древней памяти и играть на струнах родной речи.
Какой русский не помнит об огненной речке, за которой лежит запретное злое?
Какой не знает, что на Калиновом мосту не кусты растут, а огненные языки пляшут?
Кто подзабыл, что каждый долг – платежом красен?
Кому нужно напомнить?!
Так идите и читайте.
«Река Смородина» - она такая. Огненным языком пролижет себе дорогу. И обо всём напомнит. А чему и научит.
С уважением,
Ваша кошь
А Лехе - мои самые уважительные мур и мяу! Хорошо зашло!