Рецензия на роман «Другая Земля. Наследие Дружан»
Кто-то тут намедни сильно так переживал, что… ну в общем переживал и вибрировал и места себе не находил. Кстати, этот кто-то вовсе не здря это делал, ой, не здря. Но чует кошка, чьё мясо чъела. А мы ея за ушко, да и на солнышко, а неча!
Но по порядку. Тема эта для мну давно закрыта. И закрыл ея для мну один куртуазный маньерист, кстати магистр ордена куртуазных маньеристов, в прошлом веке ещё, в той ещё стране, ничо не напоминает?
Луны ущербный лик встает из-за холмов,
В лесу продрогший фавн играет на сопелке.
Упившийся в соплю бухгалтер Иванов
Бредет сквозь лес к своей летающей тарелке.
Он не бухгалтер, нет, он чужезвездный гость,
Застрявший навсегда среди российских весей,
Он космолет разбил, и здесь ему пришлось
Всерьез овладевать нужнейшей из профессий.
В колхозе «Путь Зари» нет мужика важней,
В колхозе у него участок и домина,
Машина «Жигули», курятник, шесть свиней,
Жена-ветеринар и прочая скотина.
Чего еще желать? Казалось бы, живи,
Работай, веселись, культурно развивайся,
Читай Декамерон, смотри цветной TV,
А то в облдрамтеатр на выходной смотайся.
Но нет, грызет тоска инопланетный ум,
Обилие скота не радует, не греет
Искусство и TV не возбуждают дум…
Бухгалтер Иванов пьет водку и звереет.
Как волк голодный, он в полночный небосвод
Вперяет иногда тоскливые гляделки,
И, принявши стакан, потом другой, идет
К запрятанной в лесу летающей тарелке.
Укрытые от глаз ветвями и землей,
Останки корабля покоятся в овраге,
Куда упал со звезд когда-то наш герой,
Сломав хребет своей космической коняге.
И плачет Иванов, и воет, и рычит
Пиная сапогом проклятую планету.
И, глядя на него, Вселенная молчит...
Лишь одинокий фавн играет тихо где-то.
Ну раз тема закрыта, то и открывать ея неча. Я такое не пишу и не читаю. Не, читаю, конечно, я вообще всё читаю. Где буквы есть, то и читаю, но не жду. И тут я тоже не дождался. Но я же и не ждал.
Но это же и не важно, книжка не обманула ожиданий. Которых и не было, но к этому мы ещё вернёмся, но позже.
Значит так, они прилетели и упали. И теперя они среди нас. Рептилоиды? Ну типа. Ну какая разница. Ну вы поняли.
Но я героически прочитал и мну надо дать медаль ни разу не пожалел. Об том, что начал читать, потом оторваться было трудно. Я трудностей не люблю, я и не отрывался поэтому и прочитал на одном дыхании. Потамушта интересно. Не, обычно я такое не читаю, ой, я это уже говорил раньше.
Очепятков много, корявостей, тупых ошибок, просто ляпов и не просто ляпов, но это и не мешает. Не, мешает конечно, мой «редактор» выскакивает и возопит: «Как? Ты? Это? Читаешь?», - он у мну буйный, да, а значит это только одно – вычитывать, вычитывать и вычитывать, и тут я ничем помочь не могу. Да мну и не мешает. Я не замечаю, в силу увлечённости текстом и сюжетом и приключениями, а он… а вот он…
Теперь о стиле. Есть такое понятие – авторский стиль. Так вот – тут его и нету. Потому что это не стиль и не авторский. Стиль да, конечно есть, мэйнстримный наверно, или ещё какой, но такой как бы общепринятый, многие его знают, многие им пользуются, поэтому вроде и стиль, но не авторский, не оригинальный. Зато есть манера. И вот она-то как раз авторская. Кто понимает разницу между стилем и манерой? То-то и оно! Но я понимаю. Автор тоже стилем владеет, а манера у него авторская, манерная такая манера, мало на что похожая. Но не зря же я в самом начале привёл в пример всем одного куртуазного маньериста. Мы, маньеристы, вообще такие, да.
Но вроде как я уже много разных слов наговорил, пора базар прекращать, чо.
Читал, да. Буду поди дальше читать, чо, мне пондрравилось. Рекомендую. Это вердикт.