Рецензия на сборник поэзии «эти письма»

Сначала я стал читать этот сборник стихов неправильно. Открывал на любой странице и читал стихотворение. Оно мне нравилось. Я говорил: «Хорошо» и закрывал сборник – до следующего раза. А потом все повторялось. Раз за разом. И я понял, что читаю сборник слишком долго, а это неправильно. У меня очень долго читаются только те книги, которые мне чем-то не нравятся. Но мне нравилась эта книга! Нравились «эти письма»! И поэтому я решил, что читаю книгу не так, как должно. Поэтому специально выделил один из вечеров (такое у меня, к сожалению, получается все реже и реже), и начал читать сборник прямо с самого начала: 

Маяки отправляются к морю

Покидая свои города…

И пропал. Растворился в поэтических строках. 

После вчерашнего снега – сплошные лужи,

Словно бы город вытерт насквозь, до дыр,

А сквозь прорехи видно, как в небе кружат

Зимних деревьев облачные сады…

Стихотворение за стихотворением. Они словно впитывались в меня, наполняли душу, исчезая в ней без остатка. Магия слов – не иначе. И, конечно же, великолепное чувства слова поэта: ритма, размера и рифмы.

Потому что ритм – твой советчик и господин.
Сквозь тебя он проходит невидим и невредим,

по пути изменяя твоё существо, вещество,

возгоняя практически из ничего волшебство,

как умеет лишь он один…

Слово глядит в упор, чёрное, словно дуло, мало

интересуясь, что ты себе придумал…

… Бродишь глухими тропами в белых листах безмолвия

Прежде, чем слово хищное прыгнет на темя молнией.

Что ему все намоленные правила и каноны? Нам

Каждый раз приходится всё начинать по новой.

А я всё читал и невольно вспоминал свой город, в котором провел детство. 

Лепестки с урючин сбивая по одному,

дождь идет над весенними мокрыми городами,

серебром разбавляя густую ночную тьму,

на любовь гадая.

На земле под деревьями розово и бело.

В Городах сияюще и черно, в небесах свинцово.
Каждый ствол на воздухе льющимся серебром

нарисован…

От Чимкента (так правильно – для меня) до Ташкента всего 130 километров (2 часа, даже меньше - на машине). Народ разный, города разные, но все равно все очень похоже. Неуловимо. И ветер, и птицы, и небо, и звезды, и вечер – южные. Насыщенные, а еще: жаркие и пыльные (даже птицы). И для меня – самые дорогие.

Мой светлый храм многоэтажный,

асфальт и белая земля

и неба тянущая тяжесть –

как эти пыльные пейзажи

во мне отчаянно болят.

Всего-то улица под солнцем,

где ровно тридцать пять в тени,

домов подтаявшие соты –

и в сотый раз или двухсотый

здесь ничего не изменить.

Но сквозь расшатанные плиты,

бетон, неон, дорожный шум

течет какой-то свет размытый.

Еще не все в тебе убито.

Еще немного подышу.

Когда же я прочитал последнее произведение, эти строки: 

… А бессонные письма летят, разрезаю воздух. Их края прожигают падучие злые звезды, уголки обрывают насмешливые ветра. Но они смеются, бросаясь тебе навстречу, ослепляя знакомым сияньем забытой речи – золотой серебряной речи, родной и вечно: «Выходи играть. Ты же чувствуешь, что пора».

… и перевернул страницу… 

… остановился на содержании, пробежался по нему взглядом, вспоминания пережитые чувства и ощущения…

 … только тогда я понял, что, наконец, прочел этот сборник удивительных, наполненных (не)постижимым смыслом и любовью – радостью, счастьем, горечью и тоской – к слову, родному городу, жизни, правильно. Теперь – да!

Спасибо большое за ваши стихи, Виктория!

Спасибо за ваш талант!

Спасибо!