Рецензия на сборник рассказов «Акрики»

Всю ночь кошмары мучили меня,

Спал мир, объятый тишиной ночной,

Но в облаке из дыма и огня

Дух Марики носился надо мной.

Метала молнии из пламенных очей,

Не уставая гневно повторять,

Что я забыла лайк поставить ей,

А с наглой рожей завалилась спать.

 И тщетно умоляла я: «Уйди!»,

Напрасно было плакать и просить:

Она рвалась мне сердце вырвать из груди,

Чтоб лишний лайк на книжку прилепить!

Вот так вот тебе!  А не будешь ржачные статьи размещать на ночь глядя!

Ой, чегой-то я завралась: статья-то была вовсе не ржачная. А вовсе даже и серьёзная – рецензия. Да и время по моим меркам детское: всего-то начало одиннадцатого.

Правда, мой зверинец к той поре уже сладко спал в своих колыбельках. Включая и мужа (у нас в этот день открыли охоту, и они на неё ускакали аж в три часа ночи). Но от моего похрюкивания и повизгивания проснулся и вполне резонно поинтересовался: чего это я так веселюсь? Правильно поинтересовался: а то, может, я на каких-нибудь эротических сайтах резвлюсь втихарца! 

И вот представляете реакцию мужика, когда он на такой вполне невинный вопрос вдруг слышит пафосное восклицание: «Нет, всё-таки я эту женщину люблю и обожаю!»

Как говорил незабвенный дед Щукарь: «Вот тебе и первая пакость!» (в смысле, от баб).

Минут пять мой благоверный пребывал в шоке.

А что я могла ответить? Разве что нечто ещё более пафосно-библейское: «О, Марика! Обаяние твоё бронебойно, а красота грозна, подобно войскам с развёрнутыми знамёнами!» Особенно на новой аватарке (меня давно  мучает вопрос: у кого ж ты фотку-то стырила?

А предыстория этого дела такова. Я увидела в ленте новостей пост Марики и, естсстно, ломанулась  читать. Ну, саму-то рецензию, каюсь, пробежала по диагонали. А вот стихи, ей предпосланные, меня заинтересовали. Прошла по ссылке и оказалась на странице «Акриков» (эт фамилия у книжки такая – «Акрики», что означает - не знаю и боюсь узнать).

Да-а! Воистину, велика прозорливая мудрость этой женщины. Её проницательный взор проникает в самые тёмные тайники подсознания существа, называемого автором. Душевед ты наш и душелюб!

Ну а чтоб не быть голословной, вот вам цитатки:

« Я писать НЕ ХОЧУ! Ни сюда, ни вообще! Но вот как-то совершенно вне сознательного и разумного решения вдруг обнаруживаю себя перед монитором, а там опять сайт писательский. Скажем, фикбук. Но ФИГ МНЕ! Выключаю нах. Что я, не человек? У меня воля есть. Была где-то. Как сейчас помню. Даже пользовался неоднократно. Вот только когда? Вот прям сейчас и пользуюсь! Вот прямо руку протяяаааагиваю и вырубаю этот экран. Все. Нет его. Нет меня. Я партизан в подполье».

« (ползет спать, дрожащим перстом выключая комп)
(быстрая ночь отлетела в окно, будильник: ДЗЫНДР-Р-Р-р-р-р-р)
Тык пальцем в комп. Так, что там у нас? Чтооооо??? Вы что, всю ночь спали, гады? Так никто и не зашел, кроме одного слепого ежика, который вместо коммента только посмотрел и смылся? Да вы что? Издеваетесь? На хрена я пишу?
(см. в начало. И даже ошибки проверять не буду, т.к это все нецензурный национальный фольклор)»

Никого не напоминает? Никого не узнаёте?? Да вы к зеркалу-то подойдите! Да подойдите, подойдите, не упирайтесь!

Ну и чего вам опять не нравится? А-а-а!

Ну это уж, как говорится, на зеркало неча пенять… Ну и так далее.

На самом-то деле ничего плохого в желании нравиться другим нет. Тех, у кого такое желание напрочь отсутствует, добрые люди в белых халатах называют «социопатами». 

Так что не пугайтесь: с вами всё нормально. Не надо, конечно, впадать, в крайности и чуть что рвать на себе волосы и кричать на весь белый свет (то бишь, интернет): «А-а-а-а!!! Почему меня не читают! Почему мне денюжки не плотют!!! Все уроды, всех ненавижу!!!»

Непродуктивно это и бесполезно.

Чего там Пушкин-то советовал в подобных случаях:

Как мысли чёрные к тебе придут,

Откупори шампанского бутылку

Иль перечти „Женитьбу Фигаро“».

А моя рекомендация будет такая: глубоко подышите, выпейте кофейку, почитайте «Ветеринарные байки», и жизнь потихоньку наладится. 

Я «Акрики» дочитала до конца. В основном, из-за вредности и противоречивости характера. Потому как энта самая Марика ехидничала, что никто, мол, книжки до конца не читает. А вот фиг тебе, прати-и-и-вная! Я читаю!

«Универсальная рецензия» меня добила. Я рыдала, стонала и восклицала: «Да! Да! Даст ист фантастиш!» (надо, наверное, на эту отзывушку поставить 18+)

Вот только одно замечание: автора подводит её врожденная грамотность, а именно – привычка правильно согласовывать причастие с зависимым словом. В подобной рецензии надо было написать хотя бы так: «есть отзыв своих эмоций, обуревавшие меня во время читания»

С трудом остановила свои шаловливые ручки от намерения процитировать всё полностью:

« Читал я книжку и читал, пока совсем эту книжку не прочитал, до самого — её книжкиного — конца.

А вы надеялись, что я сдохну?

Шиш вам. 

Теперь на прочитанную книжку пишу рецензию, то есть отзыв своих эмоций, обуревавших меня во время читания и потом. Те, которые, удалось понять и оформить в слова, эти эмоции и, так сказать, выводы, вы читаете уже прямо сейчас.

Книга написана языком автора. Прямо с самого начала я вижу там много букв, которые прямо с самого начального начала складываются в слова, а слова собираются вышеупомянутым автором в предложения, коие и образуют собственно текст данного произведения. Однако, текст не идет сплошным мыслепотоком. В тексте выделяются главы и абзацы, и даже местами встречаюся диалоги. Вот с картинками автор пожмотился, что я могу и отношу к явным недостаткам читанного мной текста. На будущее автор бы мог учесть, что картинки не только радуют читателя, но и в большинстве случаев дают этому читателю возможность понять о чем произведение, даже не читая его».

Козьма Прутков и все его братья рыдают от зависти.

Читала я, читала… И вдруг моя разудалая весёлость споткнулась о стихотворение «Дом, милый дом»

Только через некоторое время обнаружила, что сижу, уставившись в экран, и перечитываю раз за разом простые строки:

 И летят журавли, клином небо чертя:

снова будет мороз и снега.

И придет к нам зима,

злобно снегом крутя,

принесет серебро в волоса.

Отлетят журавли и растают снега,

и опять все пойдет колесом:

Кошка ловит мыша,

пес храпит на цепи.

Я ушла и уже не пришла...

И «мне грустно и легко, печаль моя светла…»

Одеваюсь и выхожу на балкон. Ночь удивительно теплая и какая-то чёрно-бархатная. Высоко в небе кричат гуси: летят даже ночью, спешат на родину, чтобы вывести детей и поставить их «на крыло».

И я в который раз не умом понимаю, а просто чувствую, что жизнь удивительна, прекрасна и разнообразна. И в ней есть место для всего. В том числе, и для хороших книг.