Рецензия на роман «95-й. Сны о будущем прошлом»
По мере того как поколение, чье детство и юность пришлись на девяностые, входит в возраст ностальгии, попаданцы потихоньку начинают заселять и те неприветливые времена, помогая читателям вспомнить то, что делало этот легкий возраст лучшим в их жизни, как и у любого человека. Авторы "95-го" ловко нанизывают эти детали на нить своего ненавязчивого повествования, оставляя на ней совсем немного места для черных бусин всем известных событий и деталей - тех, которые выбрасывать из памяти нельзя, как бы сильно ни желалось раскрасить свои воспоминания только в веселые и приятные глазу цвета.
Почти все, происходящее в этой книге, удивительно знакомо и понятно даже человеку, который в то время жил за тысячи километров от описываемых мест, и при этом в уме все же рисуется вполне живая картина именно этого города, в котором никогда не бывал - будто сам проехал на красном ЛиАЗе по холмистым дорогам, постоял на берегу великой реки, прошелся мимо промзоны и военного училища. Я всегда с особым интересом читаю книги, действие которых проходит не в столицах - ведь открывать для себя места, в которых не бывал, и, скорее всего, не побываешь, очень приятно, но не всем удается так написать об этих местах, чтобы что-то отложилось в памяти виртуального путешественника. А вот я теперь, благодаря Владимиру и Ольге, смогу найти кое-что интересное, доведись мне попасть в Иркутск. Хотя, может, и нет - закончив чтение, полез смотреть фото и картинки, и многое на них выглядит совсем не так, как я себе напредставлял, но ведь и в наших детских воспоминаниях все всегда больше, красивее, удивительней, чем на самом деле. В мире и за пяток лет все меняется так, что не знаешь, восхищаться или кричать "караул", а память помогает нам удержать равновесие, и тем ценнее случаи, когда кто-то по-дружески приглашает погулять в свою.
Не знаю, насколько книга автобиографична, и автобиографична ли вообще, но герои весело глядят на меня со страниц и совсем не кажутся наспех намалеванными или, не дай бог, сгенерированными нейросетью картинками - полное ощущение, что если не жизнь, то уж годик-другой авторы в их шкурках наверняка прожили и твердо знают, какими сторонами их показать, чтобы они произвели хорошее впечатление. Даже в единственном в книге напряженном эпизоде с попыткой ограбления они остаются на высоте, хотя я и уловил, кажется, попытку вплести в их образы пару темных ниточек. Есть основания придраться к тому, что картинка в итоге получилась немного сиропной, только я не сторонник мнения, что писать характеры нужно непременно оттенками серого - всему свое время и место, и есть предостаточно других книг, в которых можно начитаться о бесстрашных и беспринципных, которые не смотрят под ноги, широко шагая по новому-старому времени, измерению или планете. Иногда все-таки хочется и отдохнуть от них. В конце концов, в детстве все мы любили читать про красивых, положительных и удалых персонажей, у которых все получается - вот и в книге, которая предлагает ненадолго вернуться в детство в его лучших проявлениях, они выглядят вполне органичными.
Сюжет прост почти до неосязаемости, герои, в общем-то, не ввязываются ни в какие запутанные истории - они просто живут, стараясь что-то предпринять для того, чтобы дальше жить становилось лучше. К более масштабным действиям они переходят только в последней трети истории. Сложностей на их пути практически не возникает - нам только намекают, что здесь могло бы получиться и не так гладко, а там немного повезло, или же выручило уместное послезнание. Зато удалось обойтись почти без карикатурно-штампованных символов эпохи - звероподобных бандитов, барствующих чиновников, потерявших человеческий облик интеллигентов и побирающихся бабушек. Писать о таком нужно умеючи, чтобы не скатиться в эксплотейшен - или уж лучше обойтись. Авторы выбрали вторую опцию и написали нам, строго говоря, сказку, из которой заботливо исключено почти все страшное - но обижаться на них за это совсем не хочется. А если кто в те годы больше любил не сказки, а посмотреть видик с робокопами и годзиллами - так есть уже, наверное, с десяток серий про разнообразных джентльменов удачи и бойцов в девяностых, не говоря уж о монументальном Мархасине, который живописал вообще всеми цветами тогдашней радуги, но это уже полотно для совсем другого настроения.
По вышенаписанному можно было бы заключить, что я изо всех сил расхваливаю положительные стороны книги, одновременно призывая закрывать глаза на любые поводы ее покритиковать - но поговорим же и о том, за что лично я готов простить ей и незамысловатость идеи, и некоторую однобокость бытописания, и нежелание заострять, хотя бы для небольшого оживления. Язык! Язык бойкой, умной и веселой девчонки, нагруженной богатым и интересным жизненным опытом, но совершенно не замечающей его веса. В меру колоритный (не Астафьев, нет, но знакомые нотки звучат то тут, то там - наши герои городские, но, как бы сказать, с легкой чалдонинкой в речах). Не стесняющийся нестандартных приемов, чтобы подлить выразительности. В строку и нарочитая кое-где неправильность, и вроде случайно выскочивший матерок, и характерно оборванные шутки - как непринужденный разговор в кругу, где все будто (или в самом деле) давно и хорошо знают друг друга, и не надо никому ничего досказывать и рассусоливать. Доводилось и мне сиживать в таких компаниях, и в них не обходится без человека, который вот так непринужденно ведет беседу, споря, поддевая, не давая ей заглохнуть, умудряясь разболтать даже погруженных в себя молчунов. Не замечаешь, как за такими беседами проходит ночь - вот и книгу я проглотил не вставая.
Легкая книга о тяжелом времени, забег между каплями дождя. Или наоборот - прямо по самой глубокой луже, с визгом и хохотом. Чтобы не забыть, как здорово было это делать дцать лет и сколько-то кило назад. Я вспомнил.