Рецензия на сборник поэзии «Тёмные сказочки»

Трудно ли рецензировать стихи?

Трудно ли рецензировать воспоминания, которые они вызывают?

Трудно ли говорить о том, что твориться под кожей, когда перечитываешь и перечитываешь строки. Тихо прошёптывая их, а потом с ритмом сердца, которое стучит в горле.

Рецензия должна быть про героя. Главного героя.

Но как описать саму себя и что в этот момент со мною твориться, когда последняя строчка заставляет течь слезы забытых переживаний, потерянных воспоминаний, не сложившихся отношений.

Моих. Только моих и не чьх более...

Сборник стихов. Много это или мало? 

"...

чтобы стать хоть на час, на миг в эту ночь живее.

И не слышать в своей груди этот мёртвый хохот."

Много это? 

Нет. В самый раз, что бы волосы встали дыбом в понимании невозможного напряжения мгновения.

Такое не написать - если не пережила. Такое не придумать - если сам не осознала, не испила Эту каплю.

"Сматываю нить обнажённых чувств,"

Попробуйте смотать свои нервы в клубок - ровный, гладенький, как в витрине магазина.

Получиться? А если получилось - кто взглянет на блеклое "ничто". Кому нужны переживания прожеванного момента.

Или яркий взрыв, разносящий сознание на кусочки. Капля концентрированной жизненной кислоты, горячая и безмерно опасная, возведенная в миллионную степень. 

Возьмешь в руки/прочитаешь и не сможешь дышать так же ровно...

"...

Хорошо нам, верящим в чудеса,

даже если чудо со знаком минус,

я молчу себе, починяю примус,

пришиваю крылья, а дальше сам

можешь выбрать - жажду, тоску, беду,

выкуплена просьба на перекрёстке,

надо мной прозрачные льды и звёзды.

                                                       ..."

"Чудо со знаком минус..." - что может быть проще и невероятно сложно одновременно. Только копание в своих чувствах, что вызывают прочитанные строки. Только те сомнения, что встают перед взором.

Может еще не все в этом прямолинейно-восходящем мире так просто? 

День, прожитый мной, не на всегда окончен?...

""...

образ мой, голос мой, запах, имя – будут во веки веков.

Аминь."

Что заставляет меня вновь выхватывать строки. Кутаться в них, как вечерний туман. Прятаться за убегающий смысл...

Наверное это душа Автора, вложенная в каждую строчку.

"...

Я молчу.

Мне не с кем болтать в аду."

и мне больше нечего добавить...