Рецензия на сборник поэзии «Совокупность случайных факторов»

Начала читать и ...

Не могу себя успокоить. 

Сейчас в моей жизни немного штормит и перейдя по веселой картине решила почитать про милого, задумчивого котика...

Ага!

Счазззз...

Вывернуло - так вывернуло...

вслушиваясь в слова автора что шептали мои губы я чувствовала сырость под своей попкой от весенней милой непогоды. срывалась в строительный котлован, что бы выпить по сто грамм с ГОЛОЙ ПРАВДОЙ. Вновь и вновь пыталась войти в себя и каждый раз засыпала не в себе.

Сбрасывала мокрые волосы и смотрела на дождь над морем...

Четыре строки. Полтора десятка слов. Но мне не кажется - полный, многоцветный мир в этих строках. И по нервам бьет запоздалый мокрый бриз.

"... Даже нет отражения в зеркале." - стон джуши? Крик? Вопрос? 

Наверное просто обыденность факта. Нет никого за спиной. Мы одиноки и только есть те, кто просто идут рядом и за ними нет отражений в их зеркалах. Печаль и безысходность. Как травинкой по пальцам, до крови, до вскрика.

"...Не справляюсь с ролью, да с ролью ли?"

В чем роль поэта? В чьи души он должен заглянуть? Или мир его так огромен, что всему есть место и в его душе найдут отражения наши мысли?

Наверное нет. У каждого свой ад и рай. У каждого свои слова что бы высказаться или промолчать и не нести чушь (как я сейчаз несу). Просто несколько строк меня выбили из колеи моей накатанной жизни.

Несколько строк, заставивших отложить все и перечитать шепотом слишком короткие и слишком глубокие слова. Точнее - отражение наших же мыслей...

""…Я стану ветром. Я стану пеной.

И снова останусь тут.

Трудно писать про стихи, когда под "глупым" впечатлением прочитанного. Эта я глупая а не строки, не слова, что запали в душу. Вы пишите по смыслы, про времена года и падающие ведра. Пишите про смыслы взглядов за спину и устремления в будущее. Трогайте рассветные лучи как струны наших душ. Вам это позволено.

Не судят по себе (по себе знаю) как трудно срифмовать мысль. Как невыносимо сдерживать себя в рамках, когда весь мир вокруг серый. не черно-белый, а именно серый. И нет слов - есть смысл.

И только поняв, врываются краски. Но скорее не ваши - НАШИ краски.

А за стихотворение "Пустой" - вам земной поклон...