Рецензия на сборник поэзии «Никаких сожалений»
... стоп....
... стоп!!!....
Я сказала - "СТОП!!!"...
... натянутые нервы расслабить!
... пригладить вставшие дыбом не эпилированные волосы...
Вздохнуть не поверхностно, порывисто, как во время боя, а полной грудью и загнать холодные табуны мурашек в их места постоянного обитания.
А теперь взять себя в руки и попробовать пояснить, что же произошло.
"Ни каких сожалений"
... вот и я не могу понять - с вопросом это сказано или с утверждением.
Как бы с первых строк все понятно - "Я судьбу ухватил за вожжи
И теперь управляю ей."
Все понятно и все стоит на своих местах. и я спешу "перелистнуть страницу"...
Я просто потерялась в ударах своего сердца. Каждое слово - как вызов смерти. Каждая строка - урар бича. Каждое четверостишье - гимн воли. А в голове уже рождается маршевая музыка восприятия написанного. Вот только сквозь маршевый барабанный бой слышится минорные ноты. Слышно дыхание, видящего край, человека. И он понимает, что совсем скоро он уйдет за этот край и ему непочеловечески страшно...
"Подари мне желанье жить.
Не оставь меня, Боже, ладно?
Я молюсь и тобой дышу,
Полной грудью вдыхая ладан."
... что может быть сильнее молитвы?
- только Вера.
Всепоглощающая вера в справедливость и всепрощение. Вера, что человек будет услышан и его поймут. Пусть и не самые высшие силы, а те, кто рядом с ним.
В этом сборнике невозможно не проводить параллели. возвращаться на пару строк или страниц назад и перечитывать заново, переосмысливая вновь перечитываемое.
"Я жду тебя без страха и без злости,
Терпением окутавшись, как в шаль."
...
"Но я храбрюсь и расправляю плечи,
Чтоб ждать тебя, мой праведный покой." - первые строки и последние - а между ними вселенная жизни с бесконечной верой в правильности своего мира. И только так и никак иначе...
"Сандали снял и босоногим
Прошелся прямо по траве.
Какое странное волненье…
Как будто я живу теперь."
... как шелест летнего дождя наполняющего жар полдня прохладой влагой.
... "Никто никогда не влезет
В твой старый, изодранный жизнью,
Потрепанный кожаный плащ."...
... И как вскрик полночной испуганной птицы...
И так в каждой строке. В каждом четверостишье. в Каждом ударе сердца.
" Моя кровь,
Как вишневый сок —
Липкая, сладкая... "
А я тихонечко расправляю нервы, убаюкиваю обыденностью мурашки, стараюсь придать волосам подобие прически и думаю, как смочь жить дальше...