Рецензия на роман «Город, который перестал дышать»
Эх, фантазеры.
Приятно очутиться снова в Зоне. Со Сталкером, который смотрит в зеленую даль, с Писателем, рассуждающим о вечном, рядом задумчивый Профессор идёт, а где-то за угол пробегает черная собака. Тут тишина, спокойствие. Стоп. Стоп. Стоп. Это не то место.
Автор(ка?) завела не туда. Здесь есть чудовища, но у них нет описания. Они длиннорукие и длинноногие. Как мой сосед Мартыныч. Сейчас расскажу.
Я девушка боязливая (правда-правда), с придурковатостью. Знаете, с такой навязчивой придурковатостью. Очень уж хочется проследить за соседом - длинноруким Мартынычем, который капается в огороде, черт знает за чем. Огород уже давно заасфальтирован, как и всё вокруг - биологическая дрянь какая-то разлилась в нашей деревне. Власти всё перекопали, закопали, и асфальт сверху кинули. А этот Мартыныч - с трубкой во рту, шляпой набекрень и глазами как у ядовитой щуки, етишь его, берёт и капается в своём бывшем огороде. Руками гребёт по асфальту, аж ногти слезают с костлявых пальцев. Етить-колотить. Да это же зомби! Сказала бы я, вот только сосед исправно заходит в гости за печеньем, самовар разводит, друзей приглашает на чаепитие. Весело с Мартынычем, в общем. Он байки травит, помешивая своей резиновой культей сахар в стакане, рассказывает про то какая раньше жизнь была до всей это белиберды с то ли радиацией, то ли бешеными белками, сбежавшими из лаборатории не по-далеку. В общем истории рассказывает, как жилось ему хорошо раньше. А мы с соседями поддакиваем ему, мол, помним, было-то это ещё всё месяц назад. Странный, в общем он. И заасфальтированный огород пальцами капает. Я вот смотрю на него. Мужик-то он неплохой, рукастый - может луну с неба снять и пришпандорить вместо лампы, если понадобиться. И ногами, своими длиннющими покрыть несколько десятков километров до города за пять минут, если в Пятёрочку нужно будет сбегать за макарохами. Его бы к делу приструнить какому, а то он у себя в саду все пальцы сотрёт. Чего он там капается?
Ладно, ладно. Это я так. Ужасно написано, но всяко лучше пустого трепа автора.
По делу:
Конкретики нет ни какой. Какой-то там вирус, какие-то чудовища без описаний. С чего мне бояться каких-то длинноруких и длинноногих не пойми кого? Я их сразу представила, как баскетболистов. Сразу на душе стало светло так. Спортики пришли на площадку мяч погонять. Описаний нет, есть тупо передача информации. Так не пишут художественную литературу. Извините, но вам нужно больше читать. Хотя бы старших коллег с сайта. Но, похлопать по плечу, подбодрить - я похлопаю. Творчество - это хорошо, полезно.