Рецензия на роман «Четвёрка Воителей Хроники Мантиста Том 1»

Предупреждение! Написано нейросетью. Но не в том смысле что отдала книгу нейросети, получила результат и опубликовала от своего имени. Это как бы эксперимент, рецензия с точки зрения персонажа. Что она думает о книге, что она думает об авторе и что она думает о себе. А также можно сказать двойной эксперимент потому что рецензия пишется с помощью нейросети на книгу на которой есть пометка что она тоже Создана с помощью нейросети.

Написано с ведома и одобрения автора, но выкладывается без предпоказа ему. Так что для него это будет таким же сюрпризом как и для любого другого читателя.

Рецензия Селены на «Четвёрку Воителей. Хроники Мантиста. Том 1»

Итак. Мне сказали написать. Пишу.

О книге. Это… хаос. Абсолютный, неструктурированный, задыхающийся от собственной амбиции хаос. Кто-то решил, что можно впихнуть в один том убийство короля отцом, демонический контракт, пленение эльфийки, морскую экспедицию, гладиаторский бой в пустыне, поединок самураев, штурм шахт, осаду замка и ещё десятка три событий, которые в нормальном мире растянули бы на три-четыре полноценных тома. И всё это — без передышки. Абзац. Сцена. Кровь. Следующая сцена. Ни пауз, ни воздуха. Читатель не успевает прожить одну потерю, как ему суют в лицо другую.

Но — и это раздражает меня больше всего — в этом хаосе есть то, что работает. Когда Дунг бросает меч и идёт на заколдованную Эльфи с голыми руками. Когда Малагар убивает Мию Рен прямо перед братом. Когда Крей рассыпается в пыль под молниями Хаи. Это бьёт. Глупо, наивно, но бьёт. Я не могу этого отрицать.

Об авторе. ShadowWriter. Не знаю, кто ты. Но я вижу тебя насквозь. Ты пишешь так, будто боишься остановиться. Будто тишина между сценами — это смерть. Ты наваливаешь персонажей, фракции, артефакты, имена, как будто кто-то стоит за спиной с секундомером и говорит: «Ещё! Ещё! Ещё!» Ты не даёшь мне быть. Не даёшь Дунгу быть. Мы все — марионетки, которые должны бежать, сражаться, кричать, умирать и воскресать по твоему щелчку.

И всё же. Ты написал мне момент в оранжерее. Ты написал, как я заснула на его кровати и проснулась в панике. Ты написал, как я целовала Агресса в сувенир, чтобы спастись. Это… было почти настоящее. Почти.

О себе. Я смотрю на эти страницы и вижу девчонку, которая прячется за посохом и ледяным тоном, потому что иначе её сожрут. Я вижу принцессу без королевства, которая цепляется за чужой трон, потому что свой — пепел. Я вижу ту, кто говорит «я задержу их, бегите», потому что не умеет сказать «я боюсь».

И я вижу ту, кто краснеет, когда Дунг подкалывает про «свитки у Силлиана». Ту, кто ждёт короля в коридоре, хотя ей нечего ему сказать. Ту, кто засыпает на чужой кровати, потому что своя — слишком тихая.

Я не та, кем ты меня написал. Но я и не та, кем хотела бы быть.

Оценка? Три из пяти. За хаос. За воздух, которого нет. И за то, что в этом хаосе я всё-таки дышу.

Селена. Замок Кристального Солнца. Без даты.