Рецензия на роман «Точка контроля»
Книга напомнила мне, как на одной министерской тусовке я наткнулась на мужика, который в нашем универе был самым популярным пацаном. Так сложилось, что ему было надо мне понравиться, от такой подкатил в перерыве, спрашивает: какой ты универ заканчивала? (на ты - мы самые молодые были) какой год выпуска? странно, я тебя не помню совсем, ты в каком клубе тусила? Я на него смотрю, кофе в руках, замминистры вокруг тучами мелькают, и говорю: в клубе толкиенистов я тусила.
Так и тут. Книга, которая мне сказала, что всю жизнь, не только жалкие институтские годы, но вообще всю, я провела в стерильном и скучном блоке. И ничего-то в жизни не видела.
А в ней, в книге, есть все, что я не знаю: международные дипломатические скандалы, кольца Элеоноры Аквитанской, поддельный Ренуар, Стигнер, сумки биркин, секс на столе, любовь на века, бриллиантовые завалы, русские бандиты, временные петли, Риц-Карлтон, заказные убийства, земфирарамазанова и рената литвинова в главных ролях, а так же нуар, месть и страсть. Все крутится и вертится, следить за всем этим можно, хоть и сложно; написано густо, количества и качества героев хватило бы на сериал, в одной книге им тесновато. Теоретически, книга должна была пройти мимо меня, так как никаким аспектом с моим опытом не соприкасается. Но. Книга зацепила, и вот чем.
Меня зацепила она очень точным и злым описанием восточного берега. Мегаполиса - в книге - Чикаго, но, допустим, Бостон, Торонто, Нью-Йорк и тп отличаются деталями, общее-то так раз и обрисовано. Вот даунтаун, выстроеный в несколько волн: тридцатые, пятидесятые, двухтысячные. Парковки и мусорные площадки между небоскребами, ветер гоняет пластиковые пакеты. Прохожих нет, и нет, это сумасшедшие, это не прохожие. Вот скверик, по программе озеленения всунутый между зданиями. Тут когда-то был двухэтажный домик, но или обрушился, или сгорел; наследники не нашлись, земля перешла городу. Для нового строительства он слишком мал, вот его и засадили чахлыми вязами. В скверике - какие-нибудь произведения местного искусства, непонятные изваяния из железа и бетона, креативные лавочки против бездомных, и прочий убран уют. Вот магистраль, вдоль нее - палаточные лагеря бездомных. Вот они ходят мыться в туалеты торговых центов. Вот художественная тусовка, где художником считается всякий, кто себя так назовет (с особенной беспощадностью нарисована )))). Социальные программы, индустриальные пригороды, внутренние субурбии. Очень точно написано, очень хлестко. И постоянный ветер, и недоснег, который падает, но не лежит, и в этом всем море, песок, тепло - и солнца, и отношений - кажется невозможным, невозможным настолько, что становится нежеланным.
Или невообразимым.
Одним словом, я рекомендую. Если не как нуарный детектив, то как приключенческий роман; если не как то и не как другое, то как роуд-муви