Рецензия на сборник поэзии «В тишине ноль»
Каждый раз читая новый сборник на "Поэтическом марафоне " я не устаю восхищаться уникальностью наших поэтов. Это вдохновляет.
И вот я прочитала ещё один удивительный сборник «В тишине ноль». Практически каждое стихотворение вызывает желание подумать о нём, поговорить…
Эта рецензия получилась неожиданной даже для меня. Поэтому, для тех, кто не любит читать сложно и длинно: сборник сильный, яркий, с уникальным и чётко проявленным личным стилем автора, и серьёзный. Очень серьёзный. С горьковатыми нотками печали, горячими искрами боли и острыми льдинками смыслов. И всё это зарифмовано вопросами, которые рано или поздно цепляют, если не всех, то многих. Глубоко цепляют. И это здорово. Это делает нас живыми и человечными. В общем, читать стоит. Автор весьма талантливый и самобытный.
А для тех, кому интересно в подробностях, продолжаю.
И продолжу я с ассоциаций. С первых строк у меня возникло ощущение, что буквально как Алиса проваливаюсь в другой мир. Мир живущий на острие смыслов; драматичный, жесткий, со своим законами.
За буквою слово, за словом строка,
И вот уже целый абзац колосится.
А в мире над нами царит суета,
И хочется миру попасть на страницы,
Прочтенным чтоб быть, и чтобы читали -
Вот так возникают бои за любовь.
И шрамы на сердце горят, как медали,
За то, что метафорой в глаз, а не в бровь
Да-да, так оно и есть.)
А вот если бы меня попросили выразить в двух словах общую направленность сборника, то абсолютно точно - экзистенциализм и декаданс. Большинство стихотворений посвященные глубоким темам и вопросам нашей жизни раскрываются на фоне тающего романтизма, вкупе с тонким, но ощутимым fin de siècle. Иногда изрядно красиво, а иногда - весьма разрушительно.
Из экзистенциальных тем или конфликтов в сборнике наиболее сильно звучат три: одиночество, смерть, смысл/бессмысленность а вот тема свободы, как мне показалось, волнует лирического героя меньше. Но эти четыре всадника наших страхов «всегда где-то около».
Читать было не просто. Я часто останавливалась, замирала, задумывалась. Эти стихотворения физически не получалось читать быстро. Потому что быстро не улавливается важное, ценное.
Все можно высказать, но рассказать - увы.
Полшага - пропасть, позади расстрелы.
И я смотрю, как рушатся мосты,
И поднимаю руку с флагом белым…
Первое, что меня впечатлило при чтении – это ощущение одиночества. Нет, не того одиночества, когда вокруг нет близких людей, друзей. Не «я один, но это не значит, что я одинок». (Хотя что-то Цоевское мне иногда слышалось в строчках Робина.) Наоборот, мне показалось, что их(людей) вокруг лирического героя очень много. Он постоянно к кому-то обращается, что-то поговорит, просит, требует. Но почему-то ощущалось именно одиночество. Такое - одиночество в толпе. Настоящее. Экзистенциальное. Когда человек говорит, но не верит, что его услышат. Даже скорее уверен в том, что не услышат. И вряд ли поймут…
И кажется, что лирический герой не говорит с тобой, он говорит о чем-то важном при тебе. Он тебе не очень верит. Например, в «Перчатках»
Мы все играем: в жизни и в сети,
Меняя маски, псевдонимы, судьбы,
Чтобы еще чуть-чуть побыть детьми,
Чтобы забыть, что перед нами люди.
…
Но чья вина? Никто не говорил,
Что выживший и будет победитель.
И сколько не бросай перчатки в мир,
Остаться в плюсе сможет только зритель.
Очень сильное впечатление произвели на меня экзистенциальные конфликты звучащие через поэтические строки.
Экзистенциальные конфликты они всегда между индивидуумом и данностями существования.
Одиночество/изоляция. Конфликт экзистенциального одиночества появляется, когда мы осознаем, что мы приходим в мир и уходим одни, а ведь так хочется быть с кем-то, чувствовать защиту, принадлежность к большему, к целому.
Смерть. Сейчас мы живём, но наступит день, когда мы перестанем существовать. Это наполняет нас смертельным страхом. Но как говорил Спиноза « всё сущее стремится продолжить своё существование». Противостояние между сознанием неизбежности смерти и желанием продолжать жить – это центральный экзистенциальный конфликт.
Свобода. Вот тут казалось бы одни приятности/удовольствия, какой может быть конфликт? Ведь человек всегда стремится к свободе?
Но не всё так просто. Свобода в экзистенциальном смысле порождает в нас ужас. Потому что, в этом смысле «свобода» - это отсутствие внешней структуры. Вообще-то, нам бессознательно кажется, что мы приходим в хорошо организованную вселенную. Которая как будто бы устроена по определенному плану. На самом же деле индивид несет полную ответственность за свой мир – иначе говоря, сам является его творцом. С этой точки зрения «свобода» подразумевает ужасающую вещь: мы не опираемся ни на какую почву, под нами – ничто, пустота, бездна.
Смыслы/бессмысленность.
Мы должны умереть; мы сами структурируем свою вселенную; каждый из нас фундаментально одинок в равнодушном мире; какой же тогда смысл в нашем существовании? Почему мы живем? Как нам жить? Если ничто изначально не предначертано значит, каждый из нас должен сам творить свой жизненный замысел.
Я взяла это краткое описание у одного из гениальных коллег. Всё это очень непросто осознать/ощутить, прожить… Ну да, это было лирическое отступление для желающих понимать, что я имею ввиду.
На экзистенциальное очень сложно отзываться. Оно не вызывает бурных, ярких, но простых (или базовых) эмоций, потому что, требует чего-то более глубокого, сложного, осмысленного. Не громкого и не спешного. И ты не всегда готов нырять настолько в глубь себя и встречаться с этими бесконечными вопросами, которые не имеют однозначных, и главное - простых ответов. Они звучат, как вечные ценности: жизнь, смерть, вина, свобода, любовь, вера… время.
В современной суете отзываться или всерьёз писать об этом очень сложно. Все же просят попроще…
И нужна большая смелость или даже окаянство, чтобы писать, как Робин, и именно об этом говорить.
Я навскидку даже не вспомню поэтов и стихотворения, которые попадали бы в эту точку. И так много. Разве что некоторые Гумилёвские. Но лирический герой Робина берёт слово и говорит, говорит прямо, честно, открыто:
(чуть иллюстраций к сказанному)
Все было до меня. Но почему
Грусть на душе рисует новым раны?
Ведь если из окна сейчас уйду,
То все равно мне не видать нирваны,
Лишь новый ада круг и дежа вю,
Но где-то там за темным краем ночи
Я снова осознаю, что люблю,
Навечно угадав себя средь прочих -
Лишь взглядом из толпы от
никого,
Очередным контактом ради массы.
Все было до меня, и я - никто,
А потому все прочее напрасно.
…
Алиса теперь не будет спать целую вечность
И пялиться в ночь на оскаленную луну.
Мир лопнул стеклом, осколками, что помельче,
И жизнь поцарапало, порезало тишину.
И плакал ребенок громко, давясь обидой,
И терлись кошки о душу, прося весну.
Но подпись поставлена: "Нельзя показывать вида
И просто надеяться. Нет, они не поймут".
…
Никто не придет. И ты оставайся где есть -
В банальных словах и случайно подслушанных фразах.
Но нет, не выдумывай: мне не нужна была лесть,
И только лишь мир оказался для нас слишком разным.
Никто не придет. И чуда можно не ждать.
А нас не рассудят - состав преступленья не найден.
Что было, то сбылось. Теперь учись забывать
…
Мы не любим всех тех, кто в
душу
Прется в грязных ботинках и топчет.
Тех, кто знает, как нам жить лучше,
Но учить не уполномочен.
Нас не баловали с пеленок:
Был огонь, есть вода. Где же трубы?
Только вот под одну гребенку
Нас нельзя - мы сломаем ей зубы.
…
Там на твоей вершине чертово правосудье
Пишет мои разлуки, строит твои мосты.
Выбери третью слева. Хуже уже не будет.
Только и лучше тоже - с чем не мешай мечты.
…
Мир от пламени ярок и светел!
И снаружи укрыл его выпавший снег,
Но внутри - потревоженный пепел.
Так что громче, чтоб мертвый услышал и встал,
Чтоб очнулся архангел уснувший,
И труба возвестила печальный финал,
И душа отлетела в мир лучший.
…
Никто не услышит. Хоть кровью пиши, хоть дерьмом.
Проблема проста, объясняется средним из пальцев:
Ты тот, кто рожден, чтоб навечно остаться числом
В сухих статистических данных планеты-скитальца.
Здесь всех кормят страхом. Он в нас проникает, как дым
Чужих сигарет, и травит больное сознание.
Так яростно тихо: сон атомный - опытный мим,
И лиры беззвучные тянут к себе
мироздание,
…
Страхи. Тревоги. Пустые волнения.
Вечно голодная злая толпа.
Наш интернет давно полон гениев,
В недрах которых сдохла мечта.
…
И словно по норам, мы прячемся по городам,
Играем в войну с победой не тем и не этим,
Где индульгенцией выдадут нам "никогда".
А может, как-нибудь встретимся?
Перед смертью…
…
Смерть должна быть внезапной
Чтобы с горем не быть мне ныне и присно,
Не таскать как дитя за собой его всюду,
Не хочу я знать даты, когда справлять тризну
И толпе приготовить ритуальные блюда.
Чтоб не ело оно изнутри меня днями,
Чтоб не смог я смириться, пытался не верить,
Чтобы город мой спал, покрываясь огнями,
Ну а я не петлял бы от окна и до двери.
До последней минуты чтоб строили планы,
А потом я шептал бы, что все это неправда.
Чтоб смириться со смертью мне время не дали,
Потому то она и должна быть внезапной.
…
…
И как всегда людно. В толпе никто не услышит.
Давай же, на выдохе, что у тебя накипело,
Швыряй в них снарядами все ордена и медали,
До хруста заломленных пальцев, чтоб небо пело...
Заткнись мое горе, коль слова тебе не дали.
И что же человек может противопоставить всем этим экзистенциальным конфликтам?
Очень мало. Или очень много. Настоящую Любовь. Она единственная даёт возможность противостоять и смерти, и одиночеству, и бессмысленности, и даже «ужасу свободы». Некстати, но как рассказывали мне люди, именно поэтому оказавшись очень близко к смерти и выжив, они как одержимые падают во всё, что им кажется любовью.
Но к сожалению, Как говорил один француз тот, который Ларошфуко «Любовь одна, но подделок под неё - тысячи».Но люди согласны на всё это. Ибо настоящая любовь – редкое явление. Мне думается, что лирический герой понимает это.
…
Пообещай мне, что время развеет в прах,
Что сочинилось и выгорело впустую…
Я не художник, но как-нибудь в своих снах
Я твой портрет по памяти нарисую.
…
Меня можешь забыть, но тень мою сохрани
На просроченном счете кривым карандашным наброском.
…
Чувства, как и погода,
Пей коли был простужен,
Солью по наболевшим,
Раз не нужны лекарства.
Будь хоть к кому-нибудь нежной...
Имя тебе - коварство.
…
У смерти холодные пальцы,
Когда она берет за запястья,
Считает пульс.
А сердце реже стучит и тише
И замирает: мол, вдруг услышат,
А я боюсь.
Ночь по периметру глушит звуки.
Смерть выпускает из пальцев руки,
Стоит молчит.
А я проснулся немного раньше,
Я слушал в трубке, когда мне скажут:
"Давай, кричи!"
А дальше утро, вокзал и порознь.
Они отметят спокойный голос -
Как не родной.
А в мыслях детство и вечер лета,
Где я за руку до края света
Иду с тобой.
…
Мир катится к черту, а я вижу тебя и улыбаюсь.
Я не то пишу, не с теми общаюсь,
Я всегда не вовремя возвращаюсь -
Ведь уже успели отпеть и обмыть.
В этом проклятом мире все может не быть
…
И прижалась всем телом, меня не спросив,
Сунув финку-любовь прямо под ребра.
Обескровлен, но ты устремилась по венам,
И теперь я бессмертен - ни ада, ни рая.
И ни шагу, чтоб прочь из прекрасного плена -
Без тебя я умру!
…но с тобой умираю.
…
Сегодня сыро: сверху вниз снег с дождем,
Как птицы в стаи, вода сбивает в лужи.
Иди ко мне - я спрячу тебя под зонтом,
Как бог за пазухой прячет озябшие души.
Но сборник не только о том, о чём я сказала. В нём есть и лирические, и иронические, и даже сказочные стихотворения. Крайне забавной показалась сказка написанная для Талани.
А теперь к тому, что понравилось больше. Вообще-то, я выделила около двадцати семи стихотворений. Самое зацепившее – это «Дорога в Темную Башню», но чтобы говорить о нём надо хорошо понимать все аллюзии и символы, которые в нём есть. А я, признаюсь в страшном, не люблю Кинга и т.д.) Но стихотворение сильное.
А из остальных я выбрала то, которое показалось цельным, гармоничным и как раз отчасти противостоящим вызовам экзистенциальных конфликтов.
Оно(стихотворение) цельное, начиная с названия и до последней точки.
По-моему, гениально. И очень точно по смыслу.
Экзорцизм - (лат. exorcism от греч. ἐξορκισμός «запрещение бесам») — обычай или обряд в рамках различных религий и верований, состоящий в изгнании из человека (или места) бесов или другой вселившейся в них силы, путём принуждения одержимого лица к прочтению молитвы или иного ритуала той или иной степени сложности. (Википедия)
Да, это не любовь. Это именно экзорцизм. Изгоняющий бесов: смерть, одиночество, бессмысленность…
И само стихотворение словно именно тот экзорцизм в руках умелого героя. На грани между тонким воплощением и избыточной откровенностью, между искренностью и ложью. Он направлен не только на героя, но и на тех, кто за стеной. Лирический герой хочет, чтобы и они что-то услышали и изменились. Научились слышать? Говорить? Жить? Любить? Наверное, всё вместе. И также создаётся впечатление, что герой затевает экзорцизм и для своей дамы, чтобы она ощутила жизнь и стала смелее. Но при этом, для себя он понимает, что это не совсем то… И это честно. Это правда. Чтобы временно освободиться и изгнать «бесов» этого хватит. А вот для разрешения того, что болит – нет.
Экзорцизм
Дыши сегодня на пару октав погромче,
Чтобы очнулись спящие за стеной,
Ловили сон, сбегающий в недра ночи,
Глушили звук, нарушивший их покой.
Кричи на выдохе, выгнув дугою спину,
Чтобы соседи вышли потом курить,
И сизой дымкой окон с балконами мимо
Тянулся дым. Тянуло поговорить.
А дальше кофе. Хриплое "С добрым утром".
Тьма под глазами и настроение злей.
Ты будешь помнить. Я же тебя забуду…
Живи сегодня на пару шагов смелей.
В общем, действительно точно, цельно, правдиво и пронзительно печально.
И в этом кроется магия поэзии Робина.
Неординарный и талантливо исполненный сборник.
Ну, и поскольку автор неравнодушен к музыке. Лично моя музыкальная ассоциация была такой. Причем, лично мне ближе клип из «Мастера и Мргариты». Но сборник Робина ассоциируется именно с официальной версией.
Спасибо Робину за увлекательное путешествие по миру тонкому, романтичному и экзистенциально-декадансному сборнику «В тишине ноль». Путешествие получилось непростым, красивым и грустным.
Но не любые стихотворения побуждают меня задуматься. Особенно о таком.
П.С. А вообще, это лично моё впечатление. Предлагаю ему не верить. На самом деле, всё не так. Почитайте сами, проверьте.))