Написал(-a) комментарий к произведению Пилот Пустоши
Вам смежно, а парень тот, всю жизнь помнил. Как выпьет, так и рассказывает.
Ну, вспомнилось тут... Дело было. Молодой еще, понимаешь? Знакомство. Девушка. Галина. Симпатичная, скромная... Ну, внешне. А отец... Ну, ты понял. Не абы кто. Так что дом... Дом – не дом. Палаццо. Чистота – стыдно ноги ставить. Тишина... тишина такая, будто в ушах звенит от нее. И запах... Запах не нашего быта. Не щи, не котлеты... Запах... дорогой кожи. Или воска. Или денег. Сложно сказать. Просто – не наш запах.
Ну, вечер. Вино... Грузинское, понятно. Хорошее. Очень. И Галина... Тоже хорошая. Очень. В общем... Остался. Естественно. Молодой же. Сердце бьется – тут не до метро.
Дело сделано. Лежим. Тепло. Хорошо. Идиллия. Она спит. Ангел. А мне... не спится. Любопытно! Ведь дом-то... Дворец! И вот я... Ну, в чем мать родила – неудобно. Простыня. Обернулся, как римский сенатор. Или больной в психушке. Пошел... Территорию исследовать. Тихо так шел... на цыпочках, ш-ш-ш... По ковру. Толстому. Такому, что ноги вязнут. Иду... Темновато. Лампа где-то тускло горит. И вдруг... Он.
Портрет. Во весь рост. В раме – золотой, чтоб его. Сам. Леонид Ильич. Смотрит. Пристально. Со всеми звездами. Как живой. Ну, я... Что делать? Стою. Простыня чуть сползает. Неловко. А в голове вино, счастье, девушка, весь этот шик... И благодарность! Искренняя, понимаешь? От всей души! Ну, не мог я тут просто так стоять перед ним, как истукан!
Рука сама... На столике рядом – бутылка. Остаток. Коньяк. "Арарат", кажется. Тяжелая. Солидная. Я ее – бац! – в руку. Как знамя. Поднимаю. Простыня ерзает – не до того! Настроение – патриотическое! Хмельное! Счастье переполняет! И выдаю, с чувством, громко, на весь коридор: "Спасибо! Дорогому Леониду Ильичу! За наше счастье!"
И тут... Сзади. Из темноты. Голос. Знакомый. До жути. С этой ... Днепропетровской тягучестью. Спокойный такой. Немного усталый. С еле слышной... усмешечкой: "Ну што ж... Если от души – тагда пожалуйста".
Я... обернулся. Медленно. Как манекен на ржавом шарнире. И он. Сам. В пижаме. Бордовой. Шелковой. Стоит. Руки, может, в карманах. Не помню. Смотрит. Этими глазами... Знаешь, как он смотрел? Никак не злой. Скорее... удивленный. И немного... устало-насмешливый. Мол, ну и типаж мне в зятья готовится...
И всё. Финиш. Карета – тыква. Бутылка – на ковер. Простыня – вниз по колено. А я... тюк! Прямо там. В позе... ну, не самой героической. В глазах – темнота. И последнее, что слышал перед этой темнотой... это тиканье часов. Огромных. Напольных. И его шаги. Спокойные. Вот такая история. Жизнь – сложная штука. Особенно когда в простыне. И перед Генсеком.
️
Написал(-a) комментарий к произведению Пилот Пустоши