
Написалa комментарий к произведению Время огня. Кипрей
Продолжение книги "Мотыльки", которую я прочитала летом, я ждала с нетерпением. Ещё бы! Всё закончилось на самом интересном месте и мне было интересно, как же всё герои будут разгребать. Но...но...
Такого я не ожидала.
Итак, огромный гобелен этого мира продолжает обрастать новыми узорами. Плетение всё то же, нет ощущения, что им занимаются чужие руки. Только пара новых узоров чуть-чуть добавляют другие краски, от которых история раскрывается ещё больше, делая картину происходящего объемной и полноценной.
Событий много и, если некоторые легко предположить, ибо интриги и коварства в борьбе за власть везде применяются одинаковыми способами, то некоторые...выбивают воздух из лёгких, опаляя жаром внезапности.
Как и первую часть "Мотыльки", "Кипрея" хочется смаковать. Здесь невозможно торопиться и читать галопом. Да и, если честно, я скучала по многим персонажам. Особенно и неожиданно, по регенту, Орвику и Эриду (да-да, есть у меня особенность любить подобных героев, ибо на них иногда может держаться вся суть).
Локации тоже разные — от шатров степняков и каменных дворцов горцев до пыточных регента и святилищ мирных богов, у которых проливаются реки крови. И везде атмосферно, и везде очень хорошо ощущается цена жизни.
Отдельная прелесть — раскрытие значения названия книги после эпичного финала. Когда лежишь на травке после тяжёлой битвы или смотришь на звёздное небо после напряжённого дня. Появляется маленькая легенда, на пару строк, но от этого раскрывается вся суть истории и мне почему-то на душе становится теплее.
А гобелен ещё не окончен. Хоть и отражает всё происходящее, ему ещё есть о чем рассказать. И я уже в предвкушении продолжения.
Написалa комментарий к произведению Русалочье солнце
Книга — омут. Вроде схватила русалка Любашу, а затянула меня. Крепенько, не вырваться. Но ныряешь не на дно, покрытое илом, а в ароматый летний лес. Кружат, заводят русалки в свои хороводы, уводят глубоко в чащу своими играми и песнями. Даже порой кажется, что на голове венок из луговых трав сидит. Руки так и тянутся его поправить.
Вырвешься, бежишь, блуждая по лесным тропинкам, — хватают тебя корневища, хлещут мягкими лапами ёлки. И резко вбегаешь в деревню.
А там такие страсти! Пожары желаний, косые взгляды, колдовство да поганые языки... Даже шабашные пляски не так пугают, как людская мысля, способная уничтожить всё на своём пути.
Самым страшным моментом, когда трое собрались в избушке. Вроде пытались выход найти из одной беды, а меня вдруг словно кипятком ошпарила совсем другая мысль — поняла я, к кому пойдет русалка, если кровь не родная позовет. И такое ощущение сразу, что на плечи словно паутину из мути и грязи накинули.
И среди всей этой сумятицы тихим шагом ступает любовь. Два сердца, что тянутся друг другу. Но не бьются они в унисон — мертво одно, лишь мысли память хранит и образы того, кто люб.
Да как бы горько не было, а не хотела я, чтобы книга заканчивалась. Тянула я ее несколько вечеров, все хотелось узнать, чем закончится история. И вот последние страницы...
Вроде радоваться надо, что освободилась из омута, но колко на душе, словно выпило всю радость Русалочье солнце. И в то же время мягко баюкает водица, нашептывая, что и такое бывает, и такое счастье суждено кому-то.
Зато рука невольно тянется перечитывать историю заново, искать новые оттенки, ещё глубже заглядывать в тайны, ведь известно каждому русскому сердцу: наш лес никогда не отпустит окончательно своего пленённого гостя.
И омут тоже.