Миры гибли от голода. Поля пустели, реки темнели, города молились - сначала о хлебе, потом о пощаде, потом о смерти.
Безымянное Нечто пожирало планету за планетой, собирая армию из крыс, псов и кошек.
А потом оно упало на Землю.
Удачи, путник. И пусть живые не завидуют мертвым.
Высота - лишь предлог. Настоящая цель - то, что живёт выше облаков.
Герои этих рассказов поднимаются по ледяным гребням, через отвесы и перевалы, не подозревая, что тропа ведёт не к вершине, а к границе миров. Ветер приносит голоса, снег хранит следы тех, кто не вернулся, а в расщелинах дышит древняя сила, которой нет имени.
Иногда восхождение заканчивается там, где начинается мистика. А иногда - только там и начинается по‑настоящему.