Евгений Перов-Межин

Вот и я о том же подумал. И нафига мне фэнтези, если можно заработать и устроить себе сказку без сколиоза? Ну вот реально.

Не люблю минуса, поправлю чуть карму вам. Ну да, пост из разряда "я хочу". Ох... сколько я всего хочу! Например, прогуляться в свитере под альпийским снежком, потом, зайти в шале и выпить бокальчик вина у камина. Потом подкинуть дровишек и заняться диким сексом на белоснежной шкуре на полу. Вот прямо чтобы с воплями, охами и визгами. А потом лежать в ванной, перед окном с роскошным видом, и под саундтрек из какой-нибудь сказки наблюдать как падают снежинки.

Нафиг скальпель. Попробуй хорошую соль для ванн. Хочешь спрошу у народа? Может посоветуют какую...

Скажу по секрету, шепотом: белки мне надиктовывают.   Спасибо. Я не могу отдохнуть, меня плющит :) запах апельсиновых корок мерещится, наверное это шиза.

Почитать нечего было. Все прочитал. Решил написать то, чего хотелось бы почитать. Но блин... когда сидишь в оркестровой яме, оно не так прикольно.

Пежо не возьму. Вообще либо Хюндик либо Весту новую.

У меня однозначно диагноз :) Чувство немного другое и от других аспектов, но этот блог не был бы интересным.

Я бы выбрал Elise но она дорогая и строптивая. Как я. Приходится искать альтернативы.

У меня схожие чувства, удовольствие от решения задачек. Мне в принципе все равно, какой жанр, лишь бы не скука. ЛитРПГ к примеру навевает скуку банальностью, а копать, чего там не банально, лень. В книгах мне нравятся не идеи, а нечто, что я называю "классная история". Некая совокупность цепляющая, забирающая полностью и без остатка. Когда живешь внутри истории. Это как хорошая музка, которую слушаешь прикрыв глаза, под которую хочется пританцовывать на перекрестке, и похер, что выглядишь по идиотски.

Так чем заняться? Гитара, бачата или рисовать?

Когда у меня экзистенциальный кризис, я иду гонять чай с белками. Армянский лаваш на открытом огне - отличная штука, или ликер в летнем кафе убранном на зиму. Берешь плетеное кресло из кучи и сидишь в темноте, смотришь на черную воду. Или просто поехать где давно не был, посмотреть: может столбы еноты срыли? Часть украли, а остальные поменяли местами.

Спасибо за четкий и полный ответ :)

В отношении впечатлений я очень жадный. Ловлю все до корочки, до взгляда, до улыбки. Просто, есть ли смысл делиться?

Лучше всех про одиночество - Маркес. Проверено на себе. Но я не спец, это вон... Широкий его любит очень :)

А я не стараюсь :) У меня само собой выходит, специфическое такое. Не всем нравится, но такова цена знакомства с буковками.

Как и мне от вашего мнения :)

А я то думаю, чего мужики так не любят довольно красивый Флюенс и предпочитают хозяйственный выносливый Логан :)))

Сборник рассказов "Негодяи" от мастеров фэнтези/фантастики.

Я не прекращала заниматься «хэндджобом», пока не достигла  совершенства в этом занятии. Я бросила заниматься «хэндджобом», когда  стала лучшей из лучших. В течение трех лет я считалась лучшим  специалистом по «хэндджобу» в трех штатах. Ключ к успеху – не впадать  в занудство. Если начинаешь слишком уж переживать о технике,  анализировать ритм и давление, то утратишь естественность процесса.  Просто загодя подготовьтесь мысленно, а после не думайте ни о чем,  доверившись ощущениям своего тела.

Ну, если коротко, то это как в гольфе.

Я вкалывала, не покладая рук, шесть дней в неделю, восемь часов  в день с перерывом на обед, и мое рабочее время было расписано  по минутам. Один раз в год я брала двухнедельный отпуск и никогда  не работала в праздники, поскольку в праздничные дни «хэндджоб» – грех.  Таким образом, за три года я сделала 23 546 «хэндджобов». Поэтому  не надо слушать эту суку Шардель, которая утверждает, что я бросила  работу из-за нехватки таланта.

Нет, я ушла потому, что после 23 546 «хэндджобов» синдром запястного канала вам гарантирован.

Я честно занималась своим делом. Возможно, слово «добросовестно»  больше подходит… В жизни я совершала не так много честных поступков.  Детство мое прошло в городе, под надзором одноглазой матери (как вам  такой факт биографии?), и о ней никто не сказал бы – вот добропорядочная  леди! Нет, не из-за проблем с наркотиками и не из-за алкоголизма. У нее  были проблемы с работой. Из всех ленивых сук, которых мне доводилось  встречать в жизни, она была самой ленивой. Дважды в неделю мы выбирались  в центр города и там попрошайничали. Поскольку мать моя терпеть  не могла находиться в вертикальном положении, она планировала  стратегическую задачу. Получить как можно больше денег за наикратчайший  промежуток времени, а потом вернуться и, лежа на грязном продавленом  матраце, запихиваться тортом «Зебра» и смотреть криминальные шоу  по телику. Пятна… Это почти все, что я могу припомнить из своего  детства. Я не скажу вам, какого цвета был глаз у моей мамы, но прекрасно  помню пятна на мохнатом ковре – насыщенного ярко-коричневого цвета,  на потолке – горячо-оранжевые, на стенах – желтые, как похмельная моча.

Мы с мамой наряжались. Она надевала выцветшее хлопчатобумажное  платье, поношенное, но кричащее о скромности владелицы. Мне доставались  обноски, из которых я уже выросла. Потом мы усаживались на скамейку  и высматривали людей, которые могли бы что-то подать. Схема очень  простая. Во-первых, церковный автобус с иногородними. В родном поселке  верующие просто отправят вас в церковь, но здесь они не могут отказать  в помощи. Особенно печальной одноглазой женщине с ребенком. Во-вторых,  женщины, которые ходят парами. Когда женщина одна, она может слишком  быстро промчаться мимо вас, а со стайкой слишком трудно разговаривать.  В-третьих, незамужние женщины с наивным взглядом. Точно у таких же  обычно узнают дорогу или время, а мы просили денег. Кроме того,  моложавые мужчины с бородками или гитарами. Никогда не останавливайте  мужчин в костюмах – опыт показывает, что все они козлы.  Ну, и за обручальным кольцом на пальце тоже нужно поглядывать. Не знаю  почему, но женатые мужчины никогда не подают милостыню.

Как мы действовали? Мы никогда не называли их мишенями, или добычей,  или жертвами. Мы называли их – Тони. Просто папашку моего звали Тони,  и он не мог отказать никому. Впрочем, однажды он отказал моей матери,  когда та умоляла его остаться.

После того, как ты выбираешь очередного Тони, у тебя есть пара  секунд, чтобы определиться с методом. Некоторые предпочитают, чтобы все  происходило быстро, как ограбление. И ты затягиваешь:  «Намнужноденегнакусокхлебактоженампоможет…»

Некоторые хотят насладиться вашим несчастьем. Они дадут денег лишь  в том случае, если убедить их, что их жизнь гораздо лучше вашей, и чем  печальнее рассказанная история, тем на большую выручку можно  рассчитывать. Я не обвиняю их. Когда вы приходите в театр, то ждете  развлечения, а как иначе?

Рассказ: Гиллиан Флинн - Что мне делать?

Ну да, у него такое вот... экзистенциальное чтоли (не люблю это слово, его трудно выговаривать). Кстати! Ха! Моя Перезагрузка примерно такая временами. Может и подошла бы, но на нечто серьезное я не могу претендовать :) так что тут... к тому же я ее не дописал :)))

Наверное :) Точно! Мандарины! Надо купить.

– Проснись и пой! – пинок по ноге придает словам весомости. – Вставай, давай! Поспишь в опорнике.

Я  продолжаю лежать с закрытыми глазами. От боли в груди осталось эхо, да и  в целом, чувствую себя немощным. Сквозь веки мешает яркий свет  фонарика, и я вяло закрываюсь от него рукой. Открываю глаза.

–  Хреново выглядит, – рядом на корточках молодой полицейский. Патруль.  Топтуны, как их называет Денчик. Летом топтуны, зимой снегири.

– Нарик? – спрашивает у него второй, постарше. Он равнодушен, стоит в стороне и пишет кому-то сообщение в телефоне.

– Да хрен его знает. Наверное. Они все дохло выглядят. У этого лицо бледное и круги под глазами.

– Ребят, – слабо подаю голос. – Сердце. Сердечник я.

– Сердечник? – переспрашивает тот, что сидит рядом. 

– Телефон, – пытаюсь объяснить. – Телефон где-то тут, скорую не успел...

– Сейчас вызову, – берется за рацию полицейский постарше. Судя по лычками, он сержант.

– Не надо. Все нормально уже.

– Нормально? – улыбается сидящий. – Мужик, ты выглядишь, как сама смерть.

– Не надо скорую.

– Уверен?

– Помогите встать. Телефон потерял.

Молодой оглядывается вокруг, ворошит листву, подсвечивая фонарем.

– Вот он, – сует мне в руку телефон. – На вот, держи. Может позвонишь кому? Жена есть?

Меня хватают под руки и помогают встать. Ноги едва держат, чувствую себя плюшевой игрушкой, набитой ватой.

– Нет жены, – отвечаю. – Доведите до скамейки. Оклемаюсь и домой потихоньку.

–  Тебе в больничку надо, – с участием говорит старший. На плечах у него  сержантские лычки. – Знаешь сколько вот так до дома не доходят? Далеко  живешь?

– Не… – мотаю головой.

– Пошли, хотя бы из парка выведем.

Полицейские крепко подхватывают меня под руки, и мы идем мимо выключенного фонтана, темных беседок, фасада усадьбы-музея.

– Дома есть кто? – спрашивает молодой.

– Нет. Один я.

– Это плохо. Нельзя тебе одному.

Вместе  мы выходим из парка через большие красивые ворота. Тут Набережная,  внизу за деревьями река. Полицейские подводят меня к ближайшей лавке и я  с облегчением сажусь, вытянув ноги. 

– Спасибо, мужики, – откидываюсь на спинку, прикрыв глаза. 

– Может все-таки скорую вызвать?

– Да не... нормально уже, таблетка подействовала. Я если что сам, когда до дома доберусь.

–  Ты вот что, – начинает сержант. – Найди кого-нибудь: друзей, соседей,  родителей. Попроси, чтобы проверяли тебя иногда. Сам звони каждый день  утром и вечером. Понял?

– Понял, – улыбнулся я.

– Когда они  привыкнут, то если вдруг не позвонишь, будут волноваться и искать. И в  больничку сходи. Кардиограмму снимут, или чего там.

– Понял. Спасибо.

– Точно скорую не надо?

– Точно.

– Тогда мы пошли. Будь здоров, не спи на травке.

– Спасибо. Сейчас немного посижу и поползу домой.

Долго  смотрю вслед полицейским. Две уходящие фигуры в свете одного фонаря,  другого... Иногда надо встречать людей, которые четко знают как жить и  не задумываются обо всякой драматичной чуши. Нельзя одному, можешь не  дойти, сходи в больничку... Какая таблетка поможет от предательства?!  Так сильно прихватило, что с белым светом прощался. Почему я жив? 

В  груди все еще ноет. Сердце настойчиво напоминает о себе, но мне  определенно стало лучше. По крайней мере, появились силы добираться до  дома. На другом берегу реки деревья парка кланяются ветру, сбрасывают  золото, как подношение безразличной ночи.

Упираюсь рукой в  скамейку, встаю и бреду вдоль Набережной. Сворачиваю в знакомые дворы,  вокруг темные окна. Телефон показывает половину третьего ночи и многие  давно спят. Начинается мелкий холодный дождик. 

Недалеко от дома  заправка. Она по ту сторону улицы, и всякий раз, когда я иду от Дениса,  мозолит глаза баннером. Счастливая парочка рекламирует нефтепродукты: он  улыбается за рулем, а она, навалившись на него, машет ручкой в  водительское окошко. Стираю ладонью с лица влагу и смотрю на яркую  картинку. Ночной октябрьский дождь, как мужские слезы – пока никто не  видит, и лето уже не вернуть. Я просто стою под этим дождем и смотрю на  фальшивое счастье. С того дня, как ушла Ксюша, всякий раз, когда прохожу  мимо, этот баннер притягивает взгляд. Сейчас я смотрю на эту парочку и  прощаюсь. С кем? Наверное с собой.

Мы рабы рекламы майонеза, той  самой, где счастливая семья лопает вкусный салатик или пельмешки  бренд-партнера. Детишки размахивают печеньем с идеальными крошками,  запивают его настоящим молоком из экодеревни. Счастливый активный  дедушка рекламирует лекарство от старости, хотя, на самом деле, ему  повезло: про него помнят близкие. Внуки вокруг счастливого деда – вот  что продает мази от суставов. В водовороте серых будней мы стремимся  создать глянцевый уют, простой и понятный. Персональное счастье, как  часть чужих брендов. Смешно. Наркоман? Сердечник. И нет, жизнь не  кончается, но я стою под дождем и не понимаю – почему я все еще жив? Но  если жив, надо жить. Не трястись от вожделения в погоне за глянцевым  счастьем, а жить сейчас. Иллюзия рухнула, остались только грязный баннер  и я, мокнущий под набирающим силу дождем. Надо домой. Не хочу  простудиться и кашлять, изводя салфетки пока нос не отвалится.

Или вот, например

Глубокая ночь. Колеса съедают дорогу километр за километром. Ден  открыл вторую банку, на все вопросы только отмахивается. Длинный  вцепился в «баранку», чуть наклонился и напряженно всматривается в  дорогу. Не дай Бог уснет, надо с ним поговорить. Меня самого  предательски затягивает в глубокий сон.

С чувством тревоги открываю глаза и разом просыпаюсь. Машину волчком крутит посередине трассы! Благо, на трассе никого нет.

– А! Твою мать! – ору, вцепившись в ремень над дверью.

Ден  хладнокровно выравнивает машину, мы останавливаемся у обочины. Сердце  трепыхается в груди, и я шарю в кармане, ищу пузырёк с нитроглицерином.

– Не ори, – выдыхает Ден. – Самому страшно. Снежком ледянку прикрыло.

–  Вылезай с руля, – злюсь. Идиот! Он там на Сашке упахался и под  энергетиком решил завезти нас в Вальхаллу. Он идиот! И я идиот!  Матерясь, вылезаю из машины. Мы где-то под Рязанью, вокруг темное поле,  идет мелкий снежок и от капота машины поднимается пар.

На свежем  воздухе мне становится легче и все выглядит не так страшно. Память  подсовывает ролик из интернета, где вот также на трассе ребят закрутило  под встречную фуру. Полноприводный «Ниссан Патруль» раздавило огромным  «Катерпиллером», словно новогодний шарик. Смотрю вдоль дороги: вроде  никого нет. Внезапно невыносимо захотелось курить. Хватаю горсть снега и  тру лицо.

– Сорян, Тох, – Денчик обходит машину, он тоже бледный.

–  Ты уснул что ли? – возмущаюсь. Занимаю водительское и регулирую  сиденье, у этого обалдуя длинные ноги. – Сколько раз ты уснул? Может нас  уже крутило, а я не в курсе?

– Ну, было... пару раз, не стал тебя будить.

– Блять! Будить он не стал. Чтобы под фурой, как живой. Тебе надо выспаться дружище. Я сам поведу, сколько смогу.

Меня  хватило минут на сорок, потом снова зарядил снегопад, совсем упала  видимость и началась чертовщина: на встречной огни, а самой машины нет,  потом начали мерещиться люди на обочине. По сторонам подступает лес,  деревья облеплены тяжелым снегом, и я совершенно теряю чувство  реальности. Будто дорога незаметно увела в другой неизведанный мир  сказочных открыток «Вконтактика». Как назло, встречных машин почти нет.  Сворачиваю к одинокой заправке, приветливо подмигивающей огнями. Тут  даже кафетерий есть, красная неоновая вывеска и огромные окна. В свете  рекламы на стоянке несколько машин с запотевшими окнами.

Оглядываюсь  на друга, может захочет горячего? Нет. Не захочет. Дрыхнет-похрапывает,  накрыв голову капюшоном куртки. Вылезаю из машины и иду в кафетерий.  Под ногами ровный свежий снег, мои следы единственные.

На пороге  меня встречает приятный звон колокольчиков. Внутри пахнет праздником:  кофе, выпечка и немного хвои. Продавщица, миловидная блондинка в красной  кепке и форменной блузке, выглядит отвратительно бодро, даже улыбается.  Секси. Чего она забыла на трассе? С такой-то внешностью.

Пока  автомат цедит кофе, я прицениваюсь к пирогам в витрине. Аппетитные такие  пироги с шапками из конфитюра и кусочками фруктов. Оглядываюсь на  продавщицу, она читает «Идеаль» Бегбедера, вишневая обложка, женщина  красит ноготь на среднем пальце. Черт! С Бегбедером продавщица еще  сексуальнее. Она отвлекается от книги и стреляет над обложкой взглядом  изумрудно-зеленых глаз. И все-таки я улыбнулся! Выхожу на улицу.

Денчику  надо поспать, хотя бы пару часов. Неизвестно, сколько мы будем колесить  по Москве, искать принцессу по клубку-навигатору из книжки-малышки.  Сколько там жителей и гостей столицы?

Как тихо вокруг. Даже машин  на трассе нет. Стою под крупными хлопьями снега, пью двойной эспрессо,  растягиваю момент. Как же хорошо!

Невероятное, потрясающее  чувство. Из унылой реальности меня закинуло в сказку и только сказка –  настоящее. А простая продавщица – фея из показа «Виктория сикрет».  Лениво обвожу взглядом стоянку. Вижу тропинку, она проходит мимо гудящей  трансформаторной будки и уходит в лес. Еловые лапы повисли, присыпанные  белым, будто над ними поработали декораторы из рождественского фильма.  Интересно, куда ведет эта тропинка?! Иду во тьму. Десять шагов,  двадцать... Тропинка чуть свернула, меня обступают ели, едва  подсвеченные прожектором от заправки. Куда она ведет? Зачем я сюда  приперся?

Но осторожно. Там шиза полная.

Ну... с Перезагрузкой я дабы не интриговать и не тянуть в книгу. Вроде как открыть на середине :) И увидеть, что она не вычитана. :(  Но это единственное, что пришло мне в голову по вашему запросу. Люди вообще не любят одиночество, боятся его, бегут от него. Наверное, надо быть реально гением в затяжной депрессии, чтобы написать так, что от одиночества не начнет выворачивать. Так или иначе, мы все бежим на свет праздника, может быть даже чужого. Если у нас все в порядке конечно :)

Я всегда поступаю наоборот :)

Кстати, если говорить о "размышляющих" героях, Бегбедера попробуйте. Это не совсем одиночество, но с легкой такой улыбкой. Как минимум он интересен.

Наблюдаю странный эффект от моей писанины. От нее либо выворачивает, либо человек цепляется и откладывает в потайной ящичек. Либо сначала жутко меня ругает, а потом объявляется и так "ну че? дальше написал там? Дашь почитать?"

Та я тоже так подумал. Допишу, отложу, и через полгодика посмотрю - че там.

Он самый. Дядя слова складывает - просто огонь!

Проснулись сибариты и как начали причинять вечное в массы :)))

Я не показываю ))) стесняюсь. Вдруг поверят? Писателем обзывать начнут.

Любовь живет три года )))) про лучший наркотик - женщин.

Ого! Они согласны? ) Это же практически признание: я нифига не делаю, сижу за компьютером и вырабатываю ресурс клавиатуры. - ну... так писательство выглядит в современных реалиях. Даже какие-нибудь онлайн игры и то понятнее, там есть за что поругать.

У Бегбедера? Идеаль :) Вообще, если серьезно, есть еще Гюго и Хемингуэй. Но там с размышлениями дела немного по другому обстоят.

Именно "нафиг" :) смело и решительно. Иначе не торт. Не мысли. Страхи. Не дешевые такие ужасы, а пощекотать демонов внутри.

Жесть. Так это я еще и "принцесса на горошине". Ох-ох. У меня все есть, а я выпендриваюсь. Вот, даже свеча для настроения. И не то чтобы я хвастаюсь, просто сочувствую. Искренне.

Ну так я и сравниваю с прогулками в парке, например. Свежий воздух, для ног полезно и сколиоза не будет. Почему обязательно надо страдать? Представлять себя этаким мастером, что согнувшись в три погибели под увеличительным стеклом создает шедевр. Может перейти на производство цитаток для социалочек? Времени больше останется.

Все есть для того, чтобы найти время и писать не "на бегу". Честно говоря чувствую себя немного мудаком. Нужно действительно гореть делом, чтобы писать в настолько неудобных местах как у вас. Искренне гореть. Я вроде как щедро разбрасываюсь ценным моментом, который важен для вас. Простите меня за это :)

Страх потерять веру в человечество.

Я просто к тому, что Новый год лучше провести кувыркаясь в простынях, чем объевшись по старой советской традиции :)))

А если гимнастический шар? :)

Уже в пути)

Ой, спасибо! П - признание. :))))

Если только продолжение Менестреля пока)

Наслаждаться :) Искренне и на полную катушку)

Да. Так и будет. Это точно..

[голосом Бендера] Это все ты виновата, вступаешься за человеков.

Почему сразу во двор? Пофантазировать можно и без писанины :) Кто-то вон в 3д атоматы конструирует, кто-то полуголых женщин рисует, кто-то Тысячелетний сокол из Лего собирает. Занятий много.

Я разуверился в высокой миссии Книги. Да и к тому же, вокруг полно кандидатов страждущих занять место в этом деле. Если им хочется - зачем мешать? :) Прочь с поляны. Все наши творческие выплески строятся на уверенности, что наше мнение хорошее и правильное. Что нам есть о чем сказать людям. Мне вот вдруг стало не о чем и незачем. Остались просто истории.

Так ведь жадость жы. Пока будешь впечатления искать, куча времени пройдет. А там хряп хряп и время в спину дышит, поздно что-то начинать.

Я знаю)

Дима ты прости, но это первый блог который я минусану, уж больно тема такая себе. Если во дворе завелся наркоман, жди когда он отчудит. Это как собака со съехавшими мозгами. Я их откровенно боюсь. Понимаю, что они люди и по хорошему их надо лечить, реабелитировать. Но если варят, над гнать их на**й. Они как зараза. Да и в целом надо бороться за культуру в подъезде и во дворе. Собирать людей и "так и так, что будем делать?"
Потому что однажды, можно обнаружить сбывшийся зомби апокалипсис. На а если жалеть... Только пиз***я и реабелитация. Один вот у нас тут жил, скурвился на наркоте и загубил хорошую девчонку. Повесилась она от этого всего, а дите их, бабка воспитывает, крест несет.

Давай лучше о хорошем, а то середина ноября на дворе.

Прикольно)) мне понравилось. Первый раз за день улыбаюсь :)