Написалa комментарий к иллюстрации Идет осень
..или тихонько шелестит листьями...
Заходилa
..или тихонько шелестит листьями...
Может, оплакивает потерянное время... А может, потому что хозяева бросили, уехали...
Опасаюсь за его жизнь после такого прыжка...
(Осень сворачивается клубком на рабочем столе)
На дереве? :)
Кажется, он сам в себе живет...
...особенно по утрам...
Спасибо, что заметили
У меня за месяц 17 книг прочитано, одна почти написана, так что мы с домом одинаковые...
Или ей не понравилось, как её написали...
Фонарь-бездельник, все светят, он спаль лег..
Точно, надо пропуск сделать...
Еще бы!

Так на картинке ночь еще!
Да, что-то они замышляют...
С крыши, на которой летели.
Верно, как бы автор их не сжег...
Хорошо, когда и то, и другое, когда у книги несколько слоев - первый - увлекательный сюжет с похищениями-спасениями, а под всем этим еще что-то более глубокое, что может, при повторном прочтении откроется...
Вот-вот-вот, самое интересное, как это достигается. Если этого объяснить нельзя, не значит, что это невозможно...
А мне показалось жутковато...
Может, он и котодом, и соводом, и совокот, и котосов...
Кажется, он умеет летать...
Спасибо!
И ушастое...
Интересно, что из него вырастет...
Мы тоже...

Раскрылся, рассыпался...
Похоже на то...
Коллаж польщен, что вызвал столько мыслей...
Как бы не хищный...
Спасибо!
Как бы не упал...
Интересно, примут они её или нет...

Красавица когдатошняя кошка. Похож наш Бонапарт, да...
Или один улетает в теплые страны, а другие остаются зимовать...
Редкая удачная хуманизация, обычно у меня с ними трудно...
Он самый
Да вроде тут веток полно... или ветки нельзя, они на них сидят :)
Не зазвонят, проводов нет :)
Да, похоже хищный дом...
Похоже на то...
Будем надеяться, что нет...
Может, для острова этот замок легкий...
Как бы его не поймали...
Как будто один и тот же человек в юности и старости...
Написалa комментарий к посту Как давно вы пишете?
Так всю жизнь, сколько себя помню, точно знала, что сочиняю книги, пусть еще не умею писать, но буду писать книги, обязательно, а как же иначе, фломастером, с ошибками, на альбомных листах, точно зная - пишу книгу, и буду писать книги, эта не получилась, следующая получится, исписанная толстая тетрадь опять не получилась - следующая получится, еще три толстенные исписанные тетради, опять что-то не то - первые рассказы на компе, а в этом уже что-то есть, и наконец толстая тетрадь, из которой получилась повесть, потом овердофига неудавшихся повестей, которые пришлось овердофига переписывать, снова россыпи рассказов, поиск своего стиля, первые публикации, потом сетевые публикации... Решение писать книги было всегда.