Грусть Есенина

Спасибо за комментарий, учту ваш совет! 

Обязательно следите за обновлениями 

Прочла и прямо заныло где-то глубоко внутри. Не потому что не согласна — наоборот. Во многом узнаю то, что сама давно чувствую, но не могла сформулировать так ясно.

Да, сегодня автор — это сам себе двигатель. Сам себе издатель, сам себе реклама, обложка и даже отзыв. Иногда это выматывает. А иногда убивает ту самую тишину внутри, из которой вообще-то и должны рождаться истории.

Я часто думаю о читателе — о настоящем, не случайном. Не о «целевой аудитории», а о человеке с живым сердцем, у которого в жизни тоже, как у меня, что-то болит или не даёт покоя. Я не хочу ни продаваться, ни «формировать спрос». Я хочу быть рядом. Просто тихо рассказать историю, которая может кому-то помочь увидеть себя.

И всё чаще ловлю себя на ощущении, что писать сегодня — это не про амбиции. Это про верность. Про то, чтобы остаться собой в шуме, где слишком много людей кричат «читай меня». И где так мало тех, кто читает по-настоящему.

Хочется верить, что даже в мире, где книги стали товаром, остаётся место для тех, кто пишет не чтобы понравиться, а чтобы поделиться.

Валентина, так приятно было прочитать о вас! Тоже очень люблю городское фэнтези — эта магия среди панелек и фонарей будто бы ближе, роднее. Сейчас пытаюсь вплести своих мистических персонажей в детективную историю, а сверху приправить всё щепоткой психологии и внутреннего надлома

Пишу под именем Есечка. Местами получается мрачно, местами уютно, но главное — с душой.

Буду рада знакомству и тёплому писательскому общению! 

Он притаился у холодного моря, где волны вымывают на берег осколки чужой истории. Его улицы — лабиринт из забытых имён, а каждый дом — перевёрнутая страница из другой эпохи. 

По утрам старик потягивается, расправляя мосты-суставы, зевает туманом из порта. 

Днём ковыляет по своим делам, притворяясь сонным европейцем, бурчит под нос обрывками немецких маршей и советских песен.  

Трамваи звенят, школьники смеются у памятника человеку, которого здесь никогда не любили. 

Но ночью, он сбрасывает кожу. Его глаза - фонари горят тускло, будто им стыдно освещать то, что происходит в переулках. 

Он помнит всё. Но предпочитает молчать. 

Иногда распахивает чёрный зонт неба над площадью, выпуская ливень, в котором капли складываются в лица тех, кто исчез.  

"Ищите меня", — говорит город.  

Но он не хочет, чтобы его нашли.

Спасибо)) верно ^^

Привет и рада знакомству, тоже недавно на АТ  

совок