Золотая осень на Кленовой аллее казалась безупречной, пока беззаботный детский смех не оборвался резким звуком, похожим на хлопок старого револьвера. Мгновение — и яркие краски увядающей природы блекнут, а в ворохе шуршащих листьев остаётся лишь неподвижная рука. Для пятилетней девочки это всего лишь странная игра в прятки. Для пожилого детектива, упустившего драгоценные секунды, — начало личного ада.
Тот, кто пришёл на эту улицу, не оставляет следов, не теряет гильз и не знает жалости. Он просчитывает каждый шаг следствия наперёд, словно ведя невидимую игру втемную, зная каждый шаг полиции и не выдавая ни одного своего.
