Пропавшие

Когда они понимают – когда вдруг осознают, что давно не слышат шума шоссе, а только как ветер гремит листьями? Сначала ты кричишь, кричишь до хрипоты. А потом нападает жуть – слепая и немая, и тогда боишься уже крикнуть – звук голоса звучит страшно. Тишина точно вата, закладывает уши. Видишь просвет – бежишь через бурелом туда, а это только прогалина. А может, в мире больше и нет никого и тебе только приснились, дома – и тот дом, из которого ты ушла и люди – те, от которых ты ушла.
Она - поисковик, на счету которого больше всего "удач"; каждая их них - это чья-то спасенная жихнь. Вернее, найденная. Она не ищет их. Она - чувствует. Знает.
Говорят, что всякий ищущий находит. Знаем ли мы, что ищем на самом деле? И готовы ли к тому, что увидим, когда поиски закончатся? Но как бы то ни было – если ищешь сердцем, то точно можешь быть уверен – все что было с тобой в пути – было не зря. Ведь в конечном итоге все мы хотим, чтобы нас нашли.