1916 год. Я уже сбился со счёта, какой там день.
На улице пасмурно, очень холодно, идёт дождь. Я сижу в окопе, медленно закуриваю сигарету. Я не могу перестать думать о завтрашнем наступлении. Меня мучает вина, меня мучает холод, меня мучает сама смерть. Офицер сказал, что завтра наступаем ровно в пять часов утра. Что дальше будет со мной?