Книги #в одном шаге

Однажды она получила письмо. Последнее письмо от него.
"Моя дорогая, Марго, прости, что ты читаешь это письмо. По-другому я не мог. Ты не отпустила бы меня. Остановила..."

У нее были тонкие, почти точеные черты лица и роскошные, длинные с золотым отливом волосы. Но не это отличало ее от других девушек, а руки.
Худые, с длинными пальцами, они то замирали над черно-белыми клавишами фортепьяно, то начинали порхать над ними, превращаясь в трепещущие крылья.
И при каждом взмахе рук-крыльев возникала мелодия. Словно и звучала здесь, в этой комнате, всегда.

Про любовь, носки, мусор, клиренс и женскую хитрость.

На снимке было двое. Она и он. Оба в гимнастерках, пилотках, в саже и грязи. Позади них горел танк. С нацистским крестом на боку.
Смотря на фотографию, она не хотела вспоминать. Как они прощались в холодное промозглое утро.
Она уже тогда знала, что они никогда больше не встретятся.