No help from you

Сириль не сразу понимает, что происходит, но воздух разрезает знакомый по стрельбищам свист. Раздаётся истеричное ржание, кто-то падает. Сам Сириль, не задумываясь, валится на пол кареты. Успевает заметить, как кто-то толкает наземь Сильвена. 

Сириль глупо, по-детски зажмуривается. Пахнет железом и пылью. Что-то ударяется о стенку. На улице – сумятица, крики. Звон металла.

Хочется заснуть и проснуться снова: в мерно потряхивающей на ухабах карете, и чтобы опять было бесконечно муторно, но – спокойно.

Кто-то хватает за плечо, резко тянет на себя.

– Выбирайтесь.

Сириль поднимает глаза на Бриса. У него рассечена бровь, кровь стекает на глаз.

Жутко.

– Зачем?

Разве в карете не безопасней? По ней не стреляют!

– Надо…

Брис давится словами – и кровью из пробитого горла. Меч вошёл в зазор между шлемом и пластиной ворота. 

Сириль отшатывается. Отползает.

Густо-красное льётся на землю. Так много.

Всё расплывается. Пятна мечутся. Чей-то крик.

Сириль смаргивает несколько раз.

Что он делает, он должен как-то защититься!

Шпага, он отстегнул её, убрал… куда?

Он так плохо фехтует.

– Я королевский сын! – выкрик вдруг делает всё очень чётким.

Мир замедляется, картинка собирается снова. Чуть дальше тела Бриса – Сильвен. Почти лежит на спине, на земле, рука слепо шарит в поисках меча. Не дотянется. Нет. Над ним – незнакомец в тёмном. Арбалет в руках. Лицо удивительно умиротворенное. Улыбается.

– Я знаю, – говорит почти нежно.

Сцена отсюда.