Красная шапочка

Я всегда любил сказки. В детстве мама много читала мне. Одну я очень хорошо помню. Шесть лет прошло с тех пор, как он угас, а я всё ещё как наяву слышу её голос.

- То были смутные, злые времена... На край опустился туман войны, и волки пели о скором приходе луны. И мороз расписывал окна голодными, клыкастыми узорами. Дверь отворилась, худой мужчина с потухшими глазами наступил на прямоугольник хрустящего света. В сухих, мозолистых ладонях были зажаты ладошки поменьше. Та, что слева, крепилась к девочке тринадцати лет. Та, что справа, — к мальчику восьми. Они уходили в лес, чтобы не найти дороги назад. Девочка знала это. Она прочитала всё по золе, в которой сгорела последняя щепка их муки.Мальчик о чём-то догадывался, но гнал от себя эти мысли. Ведь Смерть ещё ни разу не улыбалась ему.

- Страшно?

- Нет...

- Тогда почему же ты так сильно дрожишь?

- Я...

- Я боюсь, что они найдут дорогу домой...

- Правда? - Мягкое удивление гладит мою щёку. - Но почему?

- Потому что... Потому...

Потому что чёрный бор трещит там, откуда они начали свой путь, мам... Ответил бы, не споткнись я о корни своих мыслей. Потому что они, дети, улыбались мне тогда, глядящему на них со стороны. И в улыбках этих не было ни капли света.