Отпуская...
| Срок приходит всему на свете, и когда созреют печали, отпусти их крылья на волю, распахни настежь клетку привычек. Пусть летят. Засиделись. Пора им. Птицы мрака поймают ветер и вспорхнут. Их догонишь едва ли. Но к чему сыпать на сердце солью? В книге жизни нет счёта страничкам - вновь росток прорастёт урожаем. |