Сердце гор
Она плоть от плоти камня уральских гор,
Малахитом шёлковым платья узор живой.
Как её увидел — враз потерял покой,
Но не ведает я́ра страсти смара́гдовый взор.
За неё стоял, не склоняясь, под свист плетей,
Через страх, через боль: слово дал — так держи сто крат.
И пульсирует огненной лавой в крови набат:
Вот сейчас, вот чуть-чуть... но искры не видать средь камней.
А заместо неё под кайло́м малахитовый шёлк.
Но к чему та руда, что достойна и царских палат,
Если воля дороже, а сердце стучит невпопад?
Лишь оковы в награду за смелость и отданный долг...
Оживают стены, стекая чешуек ковром:
Разноцветных ящерок войско не сосчитать.
Проводить пришли, да оковы с ног посбивать.
До чертогов хозяйки — один лишь шаг сквозь разлом.
И обносит голову блеском несметных богатств,
Но всего дороже искра́ в изумрудных глазах.
Только отсверк её не мерцает в палатах впотьмах,
Затерявшись под гнётом алмазных да медных убранств.
А раз так, то не сто́ит менять несвободу на плен.
Вместо каменной девки живая невеста ждёт.
Её косы русы, теплы объятья и речь поёт.
Обжигает ладонь прощальный секрет сокрове́н.
Малахитом шёлковым выстлан к свободе путь.
Всё в достатке вроде, и полная чаша — дом.
Только снится ночами зелень иных хором,
Да порою ветер доносит "... меня позабудь".
И тогда вкрадётся: к чему этот быт и уют,
Запах трав, хлеба вкус, стук ведра о колодезный сруб?
На ногах каменеет и крошится липовый луб,
И всё тише становится девичий шёпот "люб".
По росе да в темень уйти на охоту с ружьём,
Никого не добыть, да и порох давно отсырел.
Не решился ране, и нонче б уже не посмел.
Малахитовым бликом манит скала за ручьём.
Она плоть от плоти сердца уральских гор.
Её слезы каменьями стынут в руке ледяной.
Не сумел забыть — так ищи за последней чертой.
На закате так ярко пылает осенний простор.
Иные стихи с картинками приходят легко и играюче. Эта — нет. Каменная огранка, но по сути бы иначе и не вышло. Если обычно стих пишется за вечер, а картинка рисуется и обрабатывается за 2-3 вечера, то эта пара заняла втрое, если не вчетверо больше времени.
И это несмотря на то, что история, казалось бы, известная, и ничего принципиально нового в ней нет.
Знаете, я раньше очень трепетно относилась к уникальности и неповторимости авторских произведений. А потом... поняла, что всё связано со всем, и в гобелене жизней все нити по сути равны - и основы, и утка, и даже те, что вплелись, казалось бы, случайно. Да, число сюжетов в литературе посчитано. Да, есть куча известных приёмов и клише. Но каждый играет свою мелодию. И нет ничего плохого в сравнении и даже в "ой, да всё это уже тыщу раз было".
Было.
Но немножко другое.
А если даже и не было никогда - это не повод почивать на лаврах собственной исключительности, а, скорее, вызов продолжать открывать новые горизонты. И пусть будет легче идущим за. Тем, кого вдохновит именно твоё творчество.
Уникальность не в особенных неповторимых элементах, а в их комбинации. В данный конкретный момент.
И если мне нравится результат, то переживать, что нечто похожее где-то у кого-то уже видела, я буду в последнюю очередь.
Ну а теперь, кому любопытно - поэтапка.
Прим. Малахит - из личной коллекции камушков. Вид в разрезе и как есть в природе, с тыльной стороны.
И подарочная версия от Дэмиан Фэлтон или "как одним кликом поменять освещение" (я не профи, я так не умею):
P.S. Сказы Бажова горячо люблю с детства. Потом только узнала, что это не народные легенды в пересказе, а собирательное авторское творчество по мотивам. Но настолько фольклорное и атмосферное, что и тени сомнения в аутентичности у читателей не закрадывается.
А уж скольких вдохновила Хозяйка Медной горы...
P.P.S. Пополнила сказочный сборник "Песни Тишины", а то что-то даже предпоследнюю арт-стих-историю закинуть забыла.