Дождь

В моих жилах не кровь,а дождь.
Выдыхаю с трудом туман,
даже если под челюсть нож :
все равно этот город обман.
Это город вялых сердец,
доброта на асфальт голубям,
что ни дом,то пожухший дворец
и культура...культуру-к чертям.

А на Неве катерок "Миссури",
подвела бедолагу бравада-
словно муха в свинцовой глазури,
и река новой жертве рада