Ночь рождения.

Вот идиот я… спустят  меня с лестницы, как пить дать спустят… дебил!..

Кирилл шел по улице, скрестив  руки на груди и склонив голову. По  волосам за шиворот стекали капли дождя, рубаха прилипла к телу, от чего  становилось еще холодней. Ноги казались чугунными: джинсы впитали как  будто месячную норму осадков. Из-за туч, заволокших небо, было уже почти  темно, хотя день лишь начинал клониться к вечеру.

Он поднял воротник рубахи (будто это как-то спасало), сдул капли дождя  со лба и остановился. Вот ее дом, второй подъезд от проезжей части.

Кирилл поднял глаза вверх в поисках ее окна. То там, то сям уже  загорался свет. В такую непогоду люди за этими окнами, наверное, пьют  чай, тихо радуясь своему теплу и уюту, одним глазом глядя в телевизор, а  другим уже дремая…

Нет! Все! Эта будет моей! Пусть хоть прибьют!

Он быстрым шагом направился к подъезду, открыл дверь и на мгновение  замер, решаясь. Затем взбежал по лестнице на пятый этаж и, не делая  никаких пауз, чтоб уже не повернуть назад, тут же нажал кнопку звонка.  Послышались шаги и голос… ее голос!

— Иду, иду.

«Она!» — дернулось все в груди.

Далее на- http://muhin.net.ua/stories