Необъятное

Dein Haar ist nicht braun

                    Paul Celan

Твои волосы – нет, не поймать мне их цвета. Не поймать мне их запаха. Клочки незадачливых мыслей без устали ловят тебя и никогда, никогда не поймают.

Сердце бьётся как море. Волна за волной набегает на берег. Волна за волной.

Я могу уловить этот ветер, могу поймать солнце в ладони, могу рассказать свои сны последней звезде на заре. А над городом царствует лето, и девушка с неуловимыми волосами пишет стихи за меня. Я же хочу постичь море, то, что колышется рядом, колышется, дышит, живёт. Я составляю программу:

Смотреть, как лето проплывает.

Смотреть, как белый парус тает,

Как солнце томное уходит.

Смотреть, держа слова на взводе.

Идти неспешными шагами.

Молчать беспутными губами.

Прощать крикливое чужое

И ждать, безумно ждать  и н о е .

Кромка моря в пузыристой пене, в шампуневой пене – я вступаю туда, в непрерывную стирку. Йодистый запах водорослей, крики чаек, покачивание огромных олушей на волнах (как буйки) – всё это не более важно, чем холод в стопах. Но и не менее. Засвидетельствовать всё это, засвидетельствовать разбегающимися словами – вот чего я хочу.

Любовь безбрежна как океан. И если зачёрпываешь ладошкой свою порцию, ты всё равно зачерпнул весь океан. Весь безбрежный океан в моей ладони. Весь.

Цепенеют конечности. А слова в голове обратились в хрусталики, переливаются радугами и звенят колокольчиками. Оборачиваюсь.

Берег стелется в дымке, золотисто-зелёный, еле слышно гудение, будто ток крови в висках. Сосны стронулись с места в огненной пляске, лучится огнями жёлтый песок. Зыблется время, клокочет на месте, как волны, как воля, как моя кон-ста-та-ци-я. Или просто улыбка. Восторг.

Бесконечное марево красок. Весёлые лица. Бездонные глуби деревьев. Соль на губах. Лето. Так было – так будет. То, что возьму с собой навсегда.

В поисках свободы. В поисках себя. В поисках стихов.