Таракашечки российской литературы - подлая копипаста

Я стырила у Анны Соломахиной, которая в свою очередь стырила у Ольги Громыко: https://volha.livejournal.com/

Далее цитата:

Прочитала  я тут одну интересную книгу и задумалась :))) ( "Правда о деле Гарри  Квеберта" Жоэля Диккера, по нему сейчас даже сериал снимают).

Опуская  основной сюжет, меня там привлекло описание будней "типичного  французского писателя". Поскольку писателей там аж два, и оба они  раскрутились по одной схеме, наивный молодой графоман писатель вполне  может принять ее за единственно верную и рабочую, но я сидела в  непрерывном завистливом фейспалме :))

Если вкратце: писатель пишет  свой первый роман. Роман оказывается гениальным. Его ТУТ ЖЕ (до выхода!)  покупает издательство и заключает с писателем договор на пять книг. По  книге в год. У писателя появляется литагент, который звонит раз в неделю  и ободряет и вдохновляет его на новые свершения, писатель переезжает в  личный особняк с секретаршей, тусит на всех модных пати, за ручку  здоровается с президентом и заваливает в постель популярную актрису. Его  узнают все люди на улицах по фотографии напечатанной на обороте книги.

Проходит  год. У писателя неписец и ничего не готово. Издательство недовольно и  начинает пугать его неустойками. Агент звонит каждый день. Куча друзей  советует ему взять творческий отпуск, отдохнуть, - и вдохновение  вернется.

Проходит полтора года. Писатель так ничего и не написал.  Ему грозит неустойка в миллион баксов, он рвет на себе волосы, что его  все забыли и уже чья-то другая наглая рожа маячит на всех билбордах...

Ну, в общем, чувак в итоге выкрутился, а мне внезапно пришла в голову странная ассоциация :)))

Бывают  насекомые с полным превращением. То есть, например, вылупляется из яйца  гусеничка, растет, жирееет, накапливает знания, а потом сдает экзамены,  то есть окукливается, и из нее вылупляется, например, биолог, то есть  прекрасная бабочка. И все, она бабочка до самой смерти, пусть даже  какая-нибудь моль или капустница. Все ее видят и говорят: о, биолог  полетел! Никаких вообще сомнений нет, что это такое. Мне вон до сих пор  пишут письма в духе "тыжбиолог".

А бывают насекомые с неполным  превращением. Например, тараканы. Вот, скажем, написал человек  рассказик, выложил в сети, и побежала маааааленькая такая таракашечка.  Потому что вроде как уже что-то написал и его аж пять человек прочитали,  пусть трое и потребовали за это денег, а один моральной компенсации.

Потом  таракашечка линяет, пишет романчик и выкладывает его в магазин  е-текстов. Вроде как уже и писатель, раз деньги за это получает, но все  равно что-то не то. Потому что народ больше доверяет бумаге, чем  электронам.

Таракашечка поднатуживается и линяет еще раз -  впихивается в издательство и его книгу издают гигантским тиражом аж в  3000 экземпляров. Писатель? Писатель. Только таких писателей в год  тысячу штук вылупляется, и 990 из них бесследно исчезают, поэтому на  российском рынке писатель с одной книгой вообще ни о чем. Какой нафиг  год, какой агент, книга перестает считаться новинкой уже через неделю!  Сиди линяй дальше.

Таракашечка старательно пилит хитин и снова  перерождается: издает по книге раз в месяц, ее знают если не в лицо, то в  имя куча народу, но писателем почему-то все равно признавать не  торопятся. Писатель - это Толстой, ну на худой конец Стругацкие, а кто  вспомнит через пять лет какую-нибудь Сидорову с тридцатью романами про  магическую любовь в космосе??? Как-то даже стыдно признаваться случайным  знакомым: "а что вы пишете?" - "да так... фантастику"

Теоретически  таракашечка таки может достичь совершенства, превратившись в  половозрелую крылатую особь - нахватать кучу престижных премий, стать  членом союза писателей и автоматически получить бесплатный билет на все  конвенты. Но стоит ей перестать бегать и шевелить усиками - все, она  сдохла. Если ты перестаешь писать - ты перестаешь быть писателем. Но,  что иронично, по-прежнему остаешься биологом, хотя не работал им уже  двадцать лет :)))

Так вот, возвращаясь к Жоэлю Диккеру :) Мне  безумно хочется быть прекрасной бабочкой, как описано у него в книге, но  в реальности, увы, мы просто таракашечки :) Отсюда и все эти  писательские терзания, метания и неуверенность в завтрашнем дне.