О редисках и других овощах

Есть такое вредоносное чувство - ожидание пахлавы. Или похвалы? Пофиг. Так вот, ожидание мнения в принципе. Просто предположим, что читатель - редиска. Потому что молчит. 

На днях воспользовался советом Георгия Смородинского и выложил начало своего романа на флибусте - пиратский ресурс, кто не в курсе. Йо-хо-хо и абзац ошибок. Совет дельный, скажу я вам, у меня адже появилось два полных прочтения. И ещё один в процессе. Уже неделю по полторы главы читает. Да, слежу. 

Сам я редко чего говорю. Потому что редко бываю доволен. Ну и молчу, во избежание. Но всё равно даю знать, что прочитал. Я ж редко, а не редиска.

А эти молчат. Ну да и ладно.

Зато я вспомнил хороший британский сериал Страйк. Простенько так, про детектива с трагичным прошлым и его красивую помощницу, тоже с трагичным прошлым. И они просто друзья. Но суть не в этом. 

Сериал короткий, по два-три эпизода в сезоне. Одна из историй угадайте о ком? О писателях. Начинается, конечно, со смерти. Точнее с самоубийства. Буквального писательского. Женщина получает по почте отзыв на свой труд и после прочтения прикрепляет булавкой к груди (не к одежде!) вырезку с отзывом и суёт голову в духовку. Тут поневоле задумаешься, так ли плохо, когда читатели не разговаривают. 

Всегда же есть места, которыми сам не до конца доволен. Иногда как раз по ним и давят. А теперь представьте, что могло бы вас довести до такого состояния. Или хотя бы просто вывести из себя. Или может уже получали страшный отзыв.