Оно дышит и смердит!
Автор: Аким ВласовПримерно с полгода назад я закончил писать свой первый роман. Он получился короткий, обрывистый, почти без сюжета и весь в логических дырах и недочётах. Но тогда, полгода назад, я считал его великим творением… пока через пару недель не вернулся к нему, перечитал и сконфузился… Всё было так плохо, что убрал его в долгий ящик, чтобы позже (гораздо позже) отредактировать как следует, опубликовать здесь на сайте и больше никогда к этому тексту не возвращаться.
И вот я вернулся с твёрдым намерением забацать генеральный ремонт, забить все дыры и сгладить неровности. И я приступил к задуманному со всем рвением, на которое был способен. Отредактировал пару глав и растерялся… из истории я самолично вырезал все прекрасное и ужасное, оставив после себя почти пустую болванку. Вот пример болванки:
Пустой многоэтажный дом.
Совсем одна. Дом заброшен, местами разваливается, ещё немного и кажется рухнет, но я не хочу уходить – мне нравится это место. Сейчас дом разговаривает – снаружи дует ветер, он сдувает шифер с крыши, а дом трясётся и скрипит. Я не могу уснуть от противного визга: старая пожарная лестница за стеной, ветер налетает на неё резким порывом, ветер хочет сорвать её с древних петель, ветер хочет уничтожить всё с чем столкнётся, сегодня он бушует в своей ярости, но лестнице на это наплевать, она сопротивляется, жалобно прогибается и визжит, но стоит на своём.
«Да сколько можно?! Я так хочу спать… Пожалуйста, рухни к чёртовой матери! Не сопротивляйся проклятая…»
Лежу на диване. Смотрю в тёмный потолок. Нога свисает с края, болтается из стороны в сторону. В груди чувство. То ли апатия. То ли печаль. То ли скука и лень вперемешку. Следует встать, но вставать не хочется, а хочется уснуть и проспать несколько лет, но сон не идёт…
Слышу шум. Мышь пробежала в стене, лестница пожарная за стеною скрипит, собаки воют на улице… И что-то ещё… звуки шагов из подъезда! Вскочила с дивана, в глазах потемнело. Прочь из комнаты. Стою у входной двери. Прислушиваюсь. Тишина… и вот: кто-то шаркает ногами, по ступенькам поднимаясь. Звук снизу идёт. Я дверь распахнула и бегом по лестнице на звук.
«Пусть это будет не сон, прошу!»
Это тот текст, что получился в итоге. Тут мне стоило бы привести пример того, как было до редактуры, но, увы, текст я менял в чистовике и копии у меня не осталось. Мне кажется, что и текст получился вполне неплохой, конкретно в этом примере, даже не верится, что это я написал… Но мясца я срезал знатно… да и бог с ним, тут дело в другом – в итоге получилось что-то иное, история видоизменилась, другие оттенки подчеркнулись и герои стали меняться… И появился выбор – продолжить редактировать и в итоге получить совсем другую историю, или оставить всё как есть, не прикасаться к тому, что уже давно написано. И мне второй вариант понравился больше. Когда я писал этот роман, я был другим человеком, другие чувства и эмоции двигали мной, и я не хочу переписывать текст, в итоге утрачивая частичку себя прежнего.
Вот кусочек романа, который я не взялся редактировать:
Но что-то изменилось за один краткий миг, вся радость из мира словно пропала, оставив вместо себе пустоту. Я перестал смеяться. Резко оборвался и смех Грима, от его развязности ничего не осталось, лицо сильно побледнело. Пустота в груди стала заполняться тяжёлым, почти невыносимым волнением. Что-то не так. Что-то нехорошее должно скоро произойти… безумно хочется куда-нибудь сбежать, всё бросить и просто сбежать…
–Эй, Велиал! – окликнул меня Грим.
–Чего? – спросил я.
–Может сбежим в другой мир?
–Я и сам об этом думаю…
–Замечательно, только представь, новые существа, новая магия...
–Наверняка много всего интересного...
–Да, только придётся начать всё сначала...
–Бросить этот мир, не познав его...
–Значит мы ничего не изменим, а лишь придём к тому же, что и сейчас! – подвёл черту нашим рассуждения Грим.
–А было бы здорово... – вырвалось у меня невольно.
–О, да! Но мне нужно кое-что сделать, прежде чем думать о другом мире.
–И что же? – спросил я.
–Убить Вендиго! – кратко ответил Грим.
–Зачем?
–Он кажется мне сильным противником, раз сумел занять трон, в мире, где каждый может является магом...
–Это поражает, да…– согласился я.
–Ещё меня очень раздражает то, что он не защищал свой город, не сражался вместе со своей армией, позволил им умереть, а сам тем временем наблюдал за всем из дворца.
–Тогда пора с этим заканчивать! – сказал я, поднимаясь со стула.
Грим бросил золотой монетой в Трактирщика, тот невероятно ловко словил её и в благодарность кивнул.
Мы вышли из трактира, и вдруг резко остановились. Впервые за всё время, что мы в этом мире, небо очистилось от туч. Невероятно синее и так высоко, что голова кружится… Глядя на такую красоту, дышать становится легче и жить как-то проще. Но долго любоваться не вышло, тяжесть на душе всё не даёт покоя, какая-то неясная тревога, что-то да должно произойти...
Ага… бред, конечно, но бред родной, со всей той гаммой чувств и эмоций… При этом вряд ли читатель почувствует эти эмоции, ведь они мои… Они не прописаны, сквозь строк не читаются.
Это был мой первый роман, заканчиваю работу над ним ночью, весь уставший и не способный более ни на что… (однако на написание блога сил у меня хватило) И в итоге оно даже шевелится, и подаёт признаки жизни, правда, даже при беглом взгляде заметно, что текст этот полубезумен и графоманией смердит…
Всем, кто начнёт читать, я искренне сочувствую и благодарен.
