Бз-з-з!!!

Ночь. Улица, на ней там где-то вдалеке аптека. В ярком свете фонаря роятся мотыльки, торжественную тишину спящего города иногда нарушает посвист птиц. Казалось бы, вот она, чудесная обстановка для творчества - в глубокой кружке благоухает кофе, на столе стоит рюмочка коньяку, рядом устроилась плитка шоколада известной марки... Но писатель не пишет. Писатель стоит посреди комнаты. 

Стоит он в домашних тапочках на босу ногу, халат, чудный мягкий халат, всегда дающий покой и умиротворение, расстёгнут на его мужественной писательской груди. В его руках - черновик новейшего романа, грандиозный итог человеческой мысли, облачённый в форму письменных знаков, нанесённых на белоснежный лист. Этот черновик писатель свернул в трубочку. Его воспалённые глаза, ещё минуту назад сияющие пламенем творчества, горят холодным огнём ненависти. Его пальцы сжимают воздух, его дыхание сбивчиво, все его чувства напряжены...

- Бз-з-з!!! 

- Гад! - кричит писатель и размахивает газетой, но комар, показав писателю свой комариный язык и прозвенев строки романса "Поезд мчится" взмывает вверх. Сев на люстру, он смотрит на писателя снизу вверх и при этом ещё и вверх тормашками - писатель топчется в тапочках под ним и размахивает своей рукописью.

- Тебе конец, комар! - кричит писатель.

Комар не слышит писателя, или не обращает внимания на его слова. Он взмывает вверх и садится на стенку. Писатель примеривается, черновик романа белой молнией разрезает воздух и впечатывает комара в стенку! Победа! Ура! Трибуны рукоплещут, ревут зрители - но что это? 

Писатель отнимает бумагу от стены и видит кляксу - его, его писательская кровь загрязнила страницы чудесной рукописи! 

И писатель икает, писатель хватается за сердце и падает вниз, его коньяк остаётся нетронутым, его напиток медленно остывает, а рукопись остаётся неизданной. 

* * *

Вывод сего рассказа очень прост - писатели, заранее покупайте "Фумитокс"!